Entró a la Habitación Equivocada y el Hombre Más Peligroso la Protegió
Dante Lombardi había orquestado masacres sin que su ritmo cardíaco excediera jamás las 80 pulsaciones por minuto. Había estado de pie sobre las tumbas de sus enemigos, viendo la tierra caer sobre sus ataúdes con el aburrimiento frío y desapegado de un hombre pagando una factura de servicios.
Pero mientras el calor pegajoso y nauseabundo de la sangre de Gemma empapaba su camisa de vestir arruinada, el indiscutible rey del bajo mundo de Boston experimentó un terror tan absoluto que casi lo llevó de rodillas.
“No cierres los ojos, Gemma. Mantén tus ojos en mí.”
La voz de Dante era un raspado bajo y ronco que vibraba con pánico crudo. No esperó a que respondiera, deslizando un brazo masivo debajo de sus rodillas y el otro detrás de sus hombros. La levantó del piso de mármol frío.
Se sentía horrorosamente ligera, su cuerpo flácido y frágil contra la extensión dura y musculosa de su pecho.
La llevó por el pasillo con zancadas frenéticas y urgentes, pateando la puerta de su dormitorio completamente abierta con el talón de su zapato de cuero. La habitación estaba bañada en el resplandor cálido y suave de una lámpara de noche que debió haber dejado encendida antes del ataque.
La recostó gentilmente contra el edredón blanco impecable, un violento contraste de lino prístino y carnicería. La mancha carmesí ya se estaba extendiendo hacia afuera, empapando el colchón.
“Quédate conmigo,” respiró, su mandíbula apretándose tan fuerte que un músculo se contrajo cerca de su sien.
Dante destrozó su baño ensuite, sus movimientos salvajes, regresando segundos después con un pesado kit de trauma que le había obligado a guardar en el apartamento años antes. Volviendo a la cama, Dante se cernió sobre ella.
La vista de su blusa de seda blanca manchada de sangre y rasgada envió una nueva ola de rabia asesina arañando su garganta. Sus manos, armas letales callosas que habían estrangulado la vida de hombres adultos, temblaron violentamente mientras alcanzaba los delicados botones de perla de su cuello.
Se rindió tratando de desabrocharlos, tomando los bordes rasgados de la seda en sus puños. Rasgó la prenda completamente abierta, exponiendo la extensión horrible del daño.
El aliento fue noqueado de sus pulmones.
El cuerpo de Gemma era un paisaje de curvas suaves y impresionantes y piel de oliva impecable. Un cuerpo que Dante había pasado incontables noches agonizantes imaginando bajo sus manos. Pero ahora ese hermoso lienzo estaba marcado por absoluta salvajismo.
Laceraciones profundas y dentadas surcaban sus costillas, mientras púrpuras y negros oscuros y florecientes pintaban su estómago suave y hombros. Había ronchas elevadas envolviendo su cintura. El inconfundible beso vicioso de un látigo.
Un sonido gutural, algo entre un rugido y el lamento de un animal herido, se liberó del pecho de Dante.
El contraste entre su imponente marco fuertemente cicatrizado y su suavidad magullada y exuberante fue un golpe devastador para su cordura. Se suponía que debía protegerla. Era dueño de esta ciudad. Sin embargo, alguien había entrado a su hogar y roto lo único que realmente le importaba.
Agarró una botella de antiséptico y una pila de gasa estéril.
“Esto va a arder, Piccolina,” susurró, su tono cayendo abruptamente a un registro devastadoramente tierno. “Muerde la almohada. No te muevas.”
Cuando el alcohol áspero hizo contacto con el corte más profundo a lo largo de sus costillas, la columna de Gemma se arqueó fuera del colchón. Un gemido agudo y sin aliento se deslizó por sus labios.
“Shh, lo sé. Lo sé,” calmó Dante, sus manos masivas presionando la gasa firmemente contra la herida que lloraba. El carnicero de Boston, el hombre que ejecutaba tortura con una expresión de piedra fría, estaba temblando.
Sudor perlaba su frente mientras limpiaba meticulosamente la sangre, sus pulgares rozando gentilmente la piel no magullada justo debajo de la hinchazón de sus senos, limpiando las manchas carmesí con una reverencia desesperada.
Vendó las gasas pesadas firmemente alrededor de su torso, atando sus heridas con una necesidad frenética de mantenerla unida.
Una vez que el sangrado fue sometido, la adrenalina aterradora se transformó en algo mucho más peligroso. Una ira posesiva y consumidora.
Dante se inclinó sobre ella, apoyando sus pesados antebrazos a cada lado de su cabeza, efectivamente enjaulándola contra las sábanas ensangrentadas. El aroma de cedro rico, tabaco oscuro, y el agudo sabor metálico del cobre sofocó el espacio entre ellos.
“¿Quién hizo esto?” demandó. La pregunta era suave, pero llevaba la promesa letal de una ejecución.
“Dime quién te tocó.”
El pecho de Gemma se agitó contra las gasas frescas. Sus ojos oscuros, vidriosos de dolor y agotamiento, se encontraron con su furiosa mirada de obsidiana.
“No importa,” jadeó, su voz temblando. Empujó débilmente contra su pecho sólido, sus manos delicadas fallando en moverlo incluso una fracción de pulgada.
“No deberías estar aquí, Dante. Renuncié—”
“Tu renuncia,” gruñó, su rostro cayendo a centímetros del de ella. Su mirada cayó a sus labios magullados, luego volvió a sus ojos, oscuros y salvajes.
“No puedes irte. No puedes desaparecer. Eres mía, Gemma. Siempre has sido mía.”
“No soy nada para ti,” gritó, un sollozo desgarrándose de su garganta.
El sonido destrozó los fragmentos restantes del autocontrol de Dante.
“Te vas a casar con Bianca mañana. Te estás atando a los Falcone. Solo soy… solo soy tu asistente. Déjame ir, Dante. Por favor, solo déjame desaparecer.”
La pura tensión romántica entre ellos era un peso físico en la habitación, espeso y sofocante. Durante 5 años, habían danzado alrededor de este tirón magnético y destructivo. Él había mantenido su distancia para protegerla de la oscuridad de su mundo, y ella se había quedado, soportando el tormento de amar a un hombre que era intocable.
Ahora con sus rostros a centímetros de distancia, los límites fueron obliterados.
Dante quería devorarla, reclamarla tan profundamente que nadie se atreviera a mirarla de nuevo.
“¿Crees que me importa Bianca?” gruñó, su pulgar trazando la línea afilada de su mandíbula, sintiendo el pulso frenético y revoloteante bajo su piel.
“Reduciría toda la ciudad a cenizas antes de dejarte alejarte de mí. Ahora dime de quién es la sangre que tengo que derramar por esto.”
Gemma sollozó, un sonido patético y roto, y se retorció debajo de él. Sus movimientos frenéticos no eran solo un intento de escapar de su proximidad sofocante. Sus ojos se movieron salvajemente sobre su hombro hacia el pasillo, hacia el vestíbulo.
Los instintos depredadores de Dante se encendieron.
Estaba escondiendo algo. Había estado tratando de esconder algo cuando la encontró desangrándose en el piso.
“¡No, Dante, detente!” chilló, repentinamente encontrando un estallido de adrenalina. Arañó su camisa, tratando de tirarlo hacia abajo, tratando de distraerlo. “No mires. Solo llévame lejos de aquí, por favor.”
Pero su desesperación solo confirmó sus sospechas.
Dante atrapó sus muñecas en una mano, fijándolas gentilmente pero inmóviles sobre su cabeza mientras miraba hacia atrás hacia la puerta.
La maleta medio empacada estaba en las sombras del pasillo, exactamente donde había estado desplomada sobre ella.
“Quédate quieta,” ordenó, su voz sin admitir discusión.
Solt6 sus muñecas y se puso de pie, ignorando sus desesperados y llorosos “por favor.”
Salió furioso del dormitorio, sus pesados pasos resonando en el apartamento silencioso. Alcanzó la maleta y agarró la manija, levantándola.
El cierre barato, ya tenso y dañado por la lucha, finalmente cedió. La bolsa se abrió, derramando ropa, zapatos, y una pesada carpeta manila manchada de sangre sobre el piso de madera.
Dante se congeló.
Una unidad USB plateada tintineó a través del piso, llegando a descansar contra la punta de su zapato. Estaba manchada con su sangre.
Pero no fue la sangre lo que hizo que el aire se congelara en los pulmones de Dante. Fue el pesado sello de cera en el broche de la carpeta.
Lentamente, como si se moviera bajo el agua, Dante se arrodilló. Recogió el pesado archivo, su pulgar manchado de sangre rozando la cera carmesí en relieve.
Un halcón en vuelo agarrando una daga en sus garras. El escudo de Don Falcone, el padre de Bianca, su supuesto aliado.
Dante abrió la carpeta. Las páginas dentro eran meticulosas, aterradoramente detalladas. Eran libros contables encriptados, transcripciones de escuchas telefónicas, y finalmente fotografías brillantes.
El aliento de Dante se entrecortó. Un frío nauseabundo lavó todo su cuerpo.
Eran fotos de la escena del crimen de un almacén junto a los muelles hace 5 años. Fotos de un joven brutalizado y ejecutado.
Mateo.
Adjunta a las fotos había una orden de asesinato decodificada firmada explícitamente por Don Falcone. El hombre que se había sentado a la mesa de la cena de Dante ofreciendo condolencias y la mano de su hija en matrimonio para unir a sus familias en duelo era el mismísimo arquitecto de la masacre de su hermano.
Dante miró fijamente los papeles, la verdad estrellándose contra él con fuerza devastadora.
Miró hacia atrás al dormitorio donde podía escuchar a Gemma sollozando suavemente. No había renunciado porque era cobarde. No había huido porque estaba celosa. Se había infiltrado en la familia criminal más peligrosa de la costa este, robado la prueba del asesinato de su hermano, y recibido la paliza brutal destinada a matarla.
Todo para protegerlo.
Iba a desaparecer en la noche para que Dante no tuviera que ir a la guerra.
La carpeta cayó de sus manos, esparciendo la evidencia condenatoria por el piso. El dolor, la traición, y la agonizante realización de lo que Gemma había sacrificado por él encendieron un fuego en el alma de Dante Lombardi que no se extinguiría hasta que las calles de Boston corrieran rojas con sangre Falcone.
Dante se paró enmarcado en la puerta del dormitorio, la carpeta manila aplastada colgando de sus dedos manchados de sangre como una orden de muerte. El resplandor ámbar de la lámpara de noche proyectaba largas sombras huecas a través de su rostro, resaltando una palidez que nunca antes había existido en el Don de Boston.
Miró desde el escudo condenatorio de la familia Falcone grabado en el sello de cera hasta la mujer rota y sangrante temblando en la cama. El silencio entre ellos era un peso físico, sofocante y cargado con los fantasmas de los últimos cinco años.
“Dime,” ordenó Dante. Su voz ya no era el rugido ensordecedor de un jefe de la mafia, sino un susurro peligrosamente tranquilo y fracturado que comandaba obediencia absoluta.
Entró a la habitación, sus pesados pasos apagados contra la alfombra, y dejó caer la carpeta al pie de la cama.
“Dime todo, Gemma. Ahora mismo.”
Gemma se estremeció, sus ojos oscuros anchos y brillantes con lágrimas no derramadas. Trató de incorporarse contra el cabecero, un agudo siseo de agonía escapando de sus labios magullados mientras las gasas frescas se tensaban a través de sus costillas cortadas.
“¡No te muevas!” espetó Dante, cerrando la distancia en un latido. Se cernió sobre ella, sus manos masivas temblando con el impulso de sostenerla, de acunarla, de hacer cualquier cosa para absorber su dolor.
“Solo habla.”
Una sola lágrima trazó por su mejilla pálida y bronceada, cortando un camino limpio a través de las manchas de tierra y sangre seca.
“Sabía que estaban escondiendo algo,” logró decir. Su voz un sonido ronco y sin aliento.
“Bianca. Vino a la oficina la semana pasada. Estaba al teléfono. La escuché mencionar los muelles, el aniversario. Estaba riéndose, Dante. Riéndose de lo fácil que era cortarle las alas a un Lombardi.”
La mandíbula de Dante se bloqueó, un músculo letal contracción bajo su piel. Pero no interrumpió. Necesitaba escucharlo de sus labios.
“No podía dejarte caminar ciego a esa iglesia,” continuó Gemma, sus pequeñas manos agarrando el edredón blanco prístino, arrugando la tela en un agarre desesperado.
“Así que esta noche durante la gala pre-boda en la finca Falcone, no me fui a casa cuando salí de la oficina. Soborné a una chica del catering, tomé su uniforme. Me escabullí al estudio privado de Don Falcone mientras todos estaban bebiendo por tu nueva alianza.”
El pecho de Dante se contrajo. La pura audacia suicida de ello hizo que su sangre corriera fría. La finca Falcone era una fortaleza custodiada por los asesinos más despiadados de la costa este, y su hermosa y brillante asistente había caminado directamente a la guarida del león, armada con nada más que un delantal robado.
“Encontré la caja fuerte. Copié los archivos en la unidad,” sollozó Gemma, el recuerdo rompiendo los fragmentos finales de su compostura. Todo su cuerpo tembló, la adrenalina traumática surgiendo de nuevo en sus venas.
“Pero Marco, el ejecutor de Falcone, me atrapó en la salida. Me arrastró al sótano. Ellos… querían saber quién me envió. Querían saber si tú sabías.”
Una oscuridad rugiente y monstruosa tragó la visión de Dante. Miró las laceraciones profundas y viciosas que acababa de vendar. Los moretones púrpuras floreciendo a través de su piel delicada, las ronchas elevadas de un látigo.
Marco había hecho esto. Marco, un hombre con quien Dante había compartido una bebida hace solo dos días.
“No dije una palabra, Dante. Te lo juro, no les dije nada.” Lloró, su voz quebrándose en una súplica desesperada por que le creyera.
“Logré romper una botella de vino en su cabeza cuando me desencadenó para… para… Corrí. Solo corrí hacia la lluvia. No sé cómo llegué de vuelta aquí.”
“¿Por qué?” La voz de Dante se quebró. La pared impenetrable de hielo que rodeaba su corazón, la armadura despiadada que había llevado desde la muerte de Mateo, se hizo añicos en un millón de piezas irreparables.
“¿Por qué no viniste a mí? ¿Por qué la carta de renuncia? ¿Por qué estabas empacando una maleta para desaparecer?”
Gemma lo miró, su pecho agitándose, su alma desnuda en la luz ámbar tenue.
“Porque sabía, Dante,” susurró, su voz teñida de amor profundo y agonizante.
“Sé cuánto amabas a Mateo. Sé la culpa que te come vivo cada noche. Las pesadillas que te hacen despertar gritando.”
Alcanzó, sus dedos temblorosos y manchados de sangre rozando gentilmente su mandíbula apretada. El toque ligero como una pluma envió un violento escalofrío a través de su imponente marco.
“Si te daba ese archivo,” lloró, “cancelarías la boda. Declararías la guerra a los Falcone. Pero tienen los números, Dante. Tienen al alto consejo en sus bolsillos. Es una trampa. Si vas a la guerra mañana, tú… morirás. Te masacrarán en las calles. Y yo… no puedo vivir en un mundo donde tú no respiras.”
La pureza absoluta de su confesión lo paralizó.
“¿Así que ibas a tomar la prueba, desaparecer en la oscuridad, y dejarme casarme con la hija del asesino de mi hermano?” preguntó Dante, su voz espesa con una emoción que no había sentido en media década.
“¡Iba a dejarte vivir!” gritó de vuelta, rompiendo en sollozos violentos y convulsivos.
“¡Incluso si significaba que pertenecías a ella! ¡Incluso si significaba que nunca volvería a ver tu rostro! Solo quería que estuvieras a salvo.”
Dante cayó de rodillas junto a la cama.
El soberano indiscutible del bajo mundo de Boston, el hombre que no se inclinaba ante nadie, enterró su rostro en la curva de su cuello. Sus hombros masivos temblaron. Todo el aliento salió de sus pulmones en una exhalación irregular y rota mientras envolvía sus gruesos brazos alrededor de su cintura frágil, tirándola pegada contra su pecho, aterrorizado de romperla, pero completamente incapaz de soltarla.
“Tonta, hermosa, imprudente chica,” murmuró ásperamente contra su piel, respirando el aroma de su perfume de vainilla enmascarado por el sabor metálico de la sangre.
“¿Crees que mi vida vale algo sin ti en ella?”
Gemma jadeó, sus manos tentativamente descansando en sus anchos hombros, enredándose en el cabello oscuro y húmedo en la nuca de su cuello.
Dante se apartó lo suficiente para mirar sus ojos, sus manos subiendo para enmarcar su rostro con una reverencia desesperada y frenética. Sus pulgares limpiaron sus lágrimas, untando su propia sangre por sus mejillas.
“Durante 5 años,” confesó Dante, su voz una herida cruda y sangrante.
“Has sido la única luz en mi maldita vida. Te mantuve a distancia porque pensé que mi oscuridad te corrompería. Pensé que te estaba protegiendo al casarme con Bianca, al asegurar la paz para que mis enemigos nunca miraran hacia ti. Pero soy un tonto. Un tonto ciego y arrogante.”
Se inclinó más cerca. El aroma de cedro y lluvia envolviéndola como una manta protectora pesada.
La tensión que había simmered entre ellos durante media década finalmente hirvió, espesa e intoxicante.
“No me importa un demonio el consejo,” gruñó Dante suavemente, su mirada cayendo a sus labios magullados y entreabiertos.
“No me importa un demonio la paz. Tú eres mi paz, Gemma. Eres la única que silencia a los demonios. Si los Falcone quieren guerra, les daré una masacre que la historia nunca olvidará. Pero no me dejas. Nunca me dejas.”
La respiración de Gemma se entrecortó, sus ojos oscuros anchos y pesados de anhelo. El muro entre el jefe y su asistente se había ido, dejando solo a un hombre llevado a la locura por el amor, y la mujer que sostenía su alma destrozada en sus manos.
“Dante,” susurró, la sílaba una rendición.
Cerró la distancia restante, sus labios rozándose, un contacto eléctrico y fugaz que envió una sacudida de puro fuego directamente al núcleo de Dante.
Fue una promesa de violencia y devoción, un preludio a un reclamo que destrozaría la tierra. Inclinó su cabeza, su mano deslizándose a la parte posterior de su cuello para tirarla más profundo en el beso, listo para devorarla, listo para verter cada onza de su corazón arruinado en el de ella.
¡SCREECH!
El chirrido ensordecedor de neumáticos contra asfalto mojado pinchó violentamente el silencio íntimo del dormitorio.
Dante se congeló, sus labios a un milímetro de los de Gemma.
Afuera de la ventana, abajo en la calle resbaladiza por la lluvia, múltiples puertas de autos se cerraron de golpe en rápida y agresiva sucesión. La neblina intoxicante de tensión romántica se evaporó en un instante, reemplazada por los instintos congelados y afilados como navajas de un depredador ápice.
Dante se apartó, sus ojos de obsidiana entrecerrándose mientras escuchaba. La tormenta afuera era ruidosa, pero no lo suficiente como para enmascarar el golpeteo rítmico y pesado de botas tácticas golpeando el pavimento. No se estaban molestando con sigilo. No les importaban los vecinos.
“¿Qué es?” susurró Gemma en pánico, sus dedos cavando desesperadamente en su camisa de vestir arruinada.
Dante se puso de pie en un movimiento fluido y aterradoramente calmado. El hombre vulnerable y destrozado de hace segundos se había ido. Instantáneamente reemplazado por el Don Lombardi despiadado.
Alcanzó hacia abajo a las tablas del piso, recogiendo su Glock 19 personalizada. Deslizó la corredera suavemente, metiendo una bala con un letal clac metálico.
“Rastrearon tu sangre,” declaró Dante. Su voz, un vacío frígido y sin emoción que envió escalofríos por la columna de Gemma.
Desde el pasillo afuera del apartamento, el pisoteo pesado y amortiguado resonó por la escalera. Tres hombres, quizás cuatro. Habían pasado por alto los elevadores para evitar las cámaras de seguridad, siguiendo las gotas carmesí que ella había dejado en el vestíbulo directamente al piso 14.
Venian a silenciar a la chica que sabía demasiado y a recuperar la unidad flash que podía quemar su imperio hasta los cimientos.
Dante giró su cabeza, mirando hacia abajo a Gemma. Sus ojos eran dos pozos de muerte negra prometiendo carnicería absoluta.
“Quédate en la cama,” ordenó suavemente, pisando los documentos Falcone derramados y moviéndose hacia la puerta del dormitorio, disolviéndose en las sombras del apartamento oscuro.
“Cierra los ojos, Piccolina. Las cosas que estoy a punto de hacerles no son para que las veas.”
La puerta de acero reforzado del apartamento de Gemma no simplemente se abrió.
Explotó hacia adentro con un estruendo catastrófico y ensordecedor. Astillas de caoba gruesa y mecanismos de bloqueo de metal retorcido llovieron a través del vestíbulo, cayendo sobre el piso de madera como metralla mortal.
Antes de que el pesado eco de la brecha pudiera siquiera registrarse, Dante se movió con una velocidad explosiva y aterradora.
Se lanzó a través del dormitorio, su mano masiva agarrando el hombro ileso de Gemma, y la empujó fuerte detrás del marco sólido e imponente de la cama de roble personalizada.
“¡Mantén tu cabeza abajo y cubre tus oídos!” rugió sobre el caos, su tono sin dejar absolutamente ningún espacio para vacilación.
Los primeros dos asesinos entraron a través de la puerta destrozada, sus botas tácticas aplastando los escombros. Estaban vestidos con equipo de combate negro medianoche, sus rostros ocultos detrás de pasamontañas, empuñando subfusiles con silenciador.
Pero habían cometido un error fatal.
Creían que estaban cazando a una mujer aterrorizada y herida. No esperaban caminar a la mira del mismísimo diablo.
Dante no buscó cobertura. Se convirtió en el ejecutor.
Levantándose de su posición agachada con la gracia fluida y letal de un depredador ápice, niveló su Glock 19 personalizada. El arma ladró.
¡Crack! ¡Crack! ¡Crack!
Los informes ensordecedores reventando los tímpanos de cualquiera en el espacio confinado. El destello de la boca iluminó el rostro de Dante en ráfagas estroboscópicas crudas de luz amarilla, revelando ojos completamente desprovistos de misericordia humana.
La primera bala destrozó el visor del asesino líder, derribándolo instantáneamente en un rocío de carmesí. Antes de que el segundo hombre pudiera siquiera girar el cañón de su arma hacia la cama, Dante puso dos rondas en el centro de masa, perforando el chaleco antibalas barato, y una tercera precisamente entre los ojos del hombre.
El asesino se desplomó como una marioneta con los hilos cortados, su subfusil cayendo inútilmente contra las tablas del piso.
Una tercera sombra violó el umbral, disparando salvajemente balas a la habitación. El yeso sobre la cabeza de Dante explotó, lloviendo su cabello oscuro y anchos hombros con polvo blanco calcáreo.
Dante ni siquiera se inmutó. Giró sobre su talón, su brazo rígido, y disparó dos veces.
El tercer hombre se ahogó en un jadeo húmedo, tropezando hacia atrás al corredor antes de colapsar en un montón de miembros enredados y sangre.
Un silencio zumbante y eerie descendió sobre el apartamento, roto solo por el hedor acre y sofocante de la cordita y el tamborileo implacable de la tormenta afuera.
Dante dejó caer el cargador vacío de su Glock, dejándolo golpear el piso y encajó uno fresco con un agudo clac metálico. No revisó los cuerpos. Sabía que estaban muertos.
Volviendo la espalda a la carnicería, cayó de rodillas junto a la cama. Gemma estaba acurrucada en una bola apretada, sus manos apretadas sobre sus oídos, sus ojos apretados con fuerza en terror. Estaba temblando tan violentamente que las gasas frescas alrededor de su torso comenzaban a supurar rojo una vez más.
“Te tengo,” murmuró Dante, su voz instantáneamente despojándose del gruñido monstruoso del Don de la mafia, cayendo en una cadencia devastadoramente suave y tranquilizadora.
La levantó en sus brazos, ignorando por completo el dolor punzante mientras un rasguño de bala perdida en su propio bíceps comenzaba a sangrar.
“Agárrate de mi cuello. Nos vamos.”
Agarró la carpeta Falcone manchada de sangre y la metió en su chaqueta.
Llevándola contra su pecho, Dante pisó los cadáveres de los hombres que acababa de masacrar. Pasó por alto el pasillo principal, dirigiéndose directamente a la puerta de servicio privada que llevaba a la escalera de emergencia.
“Dante, tu auto está afuera.” Jadeó débilmente Gemma, su cabeza descansando contra el tambor sólido y retumbante de su pecho.
“No vamos a tomar el Aston,” respondió fríamente, pateando la puerta de la escalera abriéndola.
“Tengo una contingencia abajo.”
La llevó por dos tramos de escaleras de concreto hasta el garaje VIP subterráneo privado. Durante cinco años, bajo la apariencia de un beneficio corporativo anónimo, Dante había mantenido una Cadillac Escalade negra fuertemente blindada y a prueba de balas en el sótano de su edificio.
La había colocado allí en caso de que alguna vez necesitara una extracción que él no pudiera proporcionar personalmente. Esta noche, salvaría ambas vidas.
Se acercó a la enorme bestia de vehículo, desbloqueándola con un llavero remoto que sacó de su bolsillo. Abrió de golpe la puerta del pasajero y depositó a Gemma en el asiento de cuero lujoso con cuidado exquisito.
“Quédate conmigo, Gemma. Sigue respirando,” ordenó suavemente.
Se inclinó, sus anchos hombros escudándola del aire frío y húmedo del garaje. Con sorprendente gentileza, sus grandes manos manchadas de sangre tiraron del cinturón de seguridad a través de su pecho y lo abrocharon en su lugar.
Antes de apartarse, Dante presionó sus labios contra su frente ardiente. El beso fue persistente, ferozmente protector, dejando una mancha tenue de su propia sangre en su piel pálida. Era una promesa silenciosa de salvación absoluta.
“Nos sacaré de aquí,” susurró contra su piel.
Cerró de golpe su puerta, rodeó el capó masivo, y se deslizó en el asiento del conductor. El motor de la Escalade rugió a la vida con un gruñido mecánico gutural y aterrador.
Mientras Dante ponía el vehículo en marcha, las pesadas puertas de acero reforzado del garaje comenzaron a abrirse. Pero el equipo de ataque Falcone no había terminado.
Dos sedanes negros bajaron la rampa, sus faros cortando cegadoramente la penumbra, bloqueando la salida. Hombres se inclinaron por las ventanas, levantando rifles automáticos.
Dante no pisó los frenos. Golpeó el acelerador hasta el fondo.
“Prepárate,” gritó.
La Escalade blindada se lanzó hacia adelante como un ariete. Chispas chirriaron y el metal crujió enfermizamente mientras la pesada SUV de Dante embestía directamente contra el costado del primer sedán, aplastando su chasis y enviándolo girando violentamente contra el pilar de concreto.
Las balas llovieron contra el parabrisas reforzado de la Escalade, formando telarañas en el vidrio, pero fallando en penetrar las capas balísticas. Dante dirigió con su mano izquierda, bajando sin problemas su ventana una fracción de pulgada con los controles. Sacó el cañón de su Glock hacia la lluvia torrencial y disparó ciegamente al bloque del motor del segundo sedán.
Vapor sibilante y humo erupcionaron en la tormenta, cegando a sus perseguidores.
La Escalade salió disparada del garaje y hacia las calles inundadas de Boston, sus neumáticos masivos rasgando el agua estancada.
Un relámpago fracturó violentamente el cielo, iluminando la determinación letal tallada en el rostro rudo de Dante. Se desvió a través de las intersecciones resbaladizas y vacías, el motor aullando en protesta, dejando los vehículos Falcone lisiados muy atrás en el diluvio.
Con la amenaza inmediata neutralizada, Dante alcanzó la consola del tablero, presionando un botón para activar el teléfono satelital encriptado seguro. Sonó exactamente media vez antes de que su segundo al mando respondiera.
“Jefe, el rastreador GPS de tu Aston se apagó. ¿Dónde demonios estás?” La voz de Enzo era tensa, presa del pánico.
Los ojos de Dante permanecieron fijos en el camino, su agarre en el volante con nudillos blancos.
“Enzo, escúchame muy cuidadosamente,” ordenó, su voz resonando con una autoridad fría y absoluta que enfrió el aire dentro de la cabina.
“Cancela la boda con Bianca Falcone inmediatamente.”
Un pesado silencio aturdido cayó sobre la línea.
“Don Lombardi, los invitados ya están llegando a los hoteles. El consejo—”
“No me importa un demonio el consejo,” rugió Dante. El puro volumen de su ira vibrando a través de los altavoces del auto.
“Cancélala. Luego moviliza a cada soldado, capo, y sicario bajo el nombre Lombardi. Vacía los arsenales, cierra la ciudad. Esta noche, no dormimos. Esta noche, nivelamos el Imperio Falcone hasta los cimientos. Quiero a cada hombre con ese pájaro en su pecho completamente borrado de la existencia.”
“Jefe, esto es guerra total,” respiró Enzo, finalmente comprendiendo la magnitud de la orden.
“No, Enzo, esto es un exterminio,” corrigió Dante letalmente.
“Encuéntrame en la casa segura de Northshore. Trae al médico de trauma.”
Cortó la conexión sin esperar respuesta.
20 minutos después, la SUV blindada pasó a través de tres capas de puertas de acero reforzado, entrando a los extensos terrenos de la casa segura principal de Dante. Una fortaleza brutalista escondida dentro del denso bosque de Northshore, fuertemente custodiada por docenas de soldados Lombardi empuñando armamento de grado militar.
Dante pasó por alto los puestos de control de seguridad, frenando agresivamente frente a las puertas principales. No esperó a que sus hombres abrieran el vehículo. Estaba afuera y rodeando el capó en segundos, recogiendo a Gemma de vuelta en sus brazos.
Estaba pálida, su respiración superficial, tambaleándose al borde de la inconsciencia. La llevó a través de los cavernosos pasillos del complejo, ladrando órdenes a los guardias frenéticos para asegurar el perímetro. La trajo a la suite principal, recostándola gentilmente sobre la masiva cama king-size.
La habitación era vasta, segura, y absolutamente impenetrable.
Dante se movió al baño ensuite, regresando un momento después con una toalla tibia y húmeda. Se sentó en el borde del colchón, su pesado marco hundiendo los cojines. Con agonizante ternura, comenzó a limpiar el sudor frío y la suciedad de su rostro, sus pulgares rozando gentilmente sus pómulos.
Los pesados párpados de Gemma revolotearon abriéndose. Miró hacia arriba al jefe de la mafia aterrador, viendo solo la devoción cruda y sangrante en sus ojos de obsidiana.
“Dante,” susurró, su voz apenas un aliento. “No deberías… la boda, la alianza—”
“Sh,” la calló, inclinándose cerca. El aroma de lluvia, pólvora, y su colonia oscura envolviéndola.
“Reduciré todo este mundo a cenizas para vengar a Mateo y para mantenerte a mi lado. ¿Me escuchas? Convertiré a Boston en un cementerio antes de dejar que te toquen de nuevo.”
Se inclinó más cerca, sus labios rozando contra su sien, vertiendo toda su obsesión posesiva y consumidora en sus palabras.
“Esa boda nunca valió un solo cabello de tu cabeza, Mia Regina. Mi reina. Eres lo único que importa.”
Gemma cerró los ojos, una sola lágrima deslizándose por su rostro, finalmente permitiendo que el peso sofocante de los últimos 5 años se hiciera añicos. Estaba a salvo. El monstruo de Boston finalmente había desatado su ira, y lo había hecho únicamente para protegerla.
De repente, el timbre discordante y estridente del teléfono celular personal de Dante cortó el silencio íntimo.
Dante hizo una pausa. Muy pocas personas tenían ese número, y Enzo acababa de estar en la línea satelital. Su mandíbula se apretó mientras sacaba el teléfono de su bolsillo.
El identificador de llamadas estaba bloqueado. Deslizó la pantalla, llevando el teléfono a su oído. No habló.
Desde el otro extremo de la línea, una risa ronca y astuta resonó en el oído de Dante. Era un sonido que hizo que la sangre de Dante corriera a cero absoluto.
“Dante, muchacho,” la voz de Don Falcone resonó, goteando con falsa afectación paternal y malicia venenosa.
“Me rompe el corazón escuchar que mi hija será dejada en el altar mañana. Realmente lo hace. Pero supongo que descubriste nuestro pequeño secreto sobre Mateo.”
El silencio de Dante era una fuerza letal física. Sus ojos se fijaron en el rostro pálido de Gemma, su mano libre sosteniendo la de ella gentilmente, anclándose.
“¿Crees que eres intocable en esa pequeña fortaleza tuya?” continuó Falcone, su tono cambiando de burlón a mortalmente serio.
“Siempre supe que eras demasiado volátil, Dante, demasiado emocional. Así que hice algunas llamadas. Los Romanos, el sindicato irlandés en Southie, y los rusos, todos están de acuerdo en que el reinado de Lombardi ha durado lo suficiente. Están conmigo.”
Una pausa colgó en el aire, pesada con perdición inminente.
“Mira por tu ventana, hijo. Ya estamos aquí.”
La mirada de Dante no vaciló, pero escuchó el sonido distante y amortiguado de motores pesados apagándose en el bosque más allá de sus muros perimetrales.
“Tienes exactamente 30 minutos,” entregó el ultimátum Don Falcone, su voz vibrando con poder absoluto.
“Envía a la chica por las puertas frontales con la unidad flash, y te dejaré morir una muerte rápida y honorable. Mantenla adentro, y ordenaré a mis hombres bombardear esa casa segura con artillería pesada hasta que no quede nada más que cenizas y huesos. La elección es tuya, Dante. 30 minutos.”
La línea se cortó.
Dante bajó lentamente el teléfono de su oído. Una sonrisa demoníaca y escalofriante curvó las esquinas de sus labios. Una sonrisa que prometía atrocidades insondables.
El Don de Boston no sentía miedo. Sentía la emoción pura y sin adulterar de la masacre.
Miró hacia abajo a Gemma, apretando su mano gentilmente.
“Descansa, mi amor,” susurró. “Tengo algo de basura que sacar.”
Poniéndose de pie, Dante Lombardi caminó hacia la caja fuerte de armas de acero reforzado atornillada a la pared. Giró el dial, abriendo de golpe la pesada puerta para revelar una pared de muerte de grado militar.
Alcanzó más allá de las pistolas, su gran mano envolviéndose alrededor del agarre negro y frío de un rifle de asalto M4 completamente automático con un movimiento suave y practicado. Encajó un cargador de alta capacidad en el arma y deslizó la manija de carga.
El agudo clac de la bala siendo metida resonó en la habitación silenciosa como el tañido de una campana fúnebre.
30 minutos. Falcone era un tonto. Dante no iba a esperar 30 minutos. Iba a llevar el infierno a su puerta ahora mismo.
La pesada puerta tipo bóveda de la sala de pánico de la suite principal se cerró de golpe, el acero grueso cortando el espacio entre Dante y la única mujer que poseía su alma.
“Dante, no, por favor—”
El grito desesperado de Gemma fue instantáneamente amortiguado cuando los sellos neumáticos se trabaron en su lugar con un siseo pesado y definitivo.
A través del vidrio reforzado a prueba de balas del pequeño puerto de visualización, Dante podía verla golpeando sus puños magullados contra el metal impenetrable, lágrimas fluyendo por su rostro pálido.
Colocó su gran palma manchada de sangre plana contra el vidrio, justo sobre donde sus manos estaban golpeando. Sus ojos de obsidiana, usualmente fríos y huecos, ardían con una devoción aterradora y absoluta.
“Volveré por ti,” juró, su voz un retumbo bajo y vibrante que ella podía sentir a través del acero en lugar de escuchar.
“Te lo prometo, Mia Piccolina. Espérame.”
Se apartó de la puerta, la ternura fugaz desapareciendo de sus rasgos en una fracción microscópica de segundo.
El Don de Boston se había ido. Lo que quedaba era un dios de la guerra, un soberano de la muerte forjado en los fuegos del dolor y la venganza.
Agarro el metal frío de su rifle de asalto M4, su mandíbula bloqueada en una línea letal, y salió a la tormenta.
Lo que siguió no fue una batalla.
Fue una masacre.
La lluvia caía en láminas violentas y cegadoras, convirtiendo los terrenos fuertemente boscosos de la casa segura Lombardi en un paisaje infernal, lleno de lodo y caos.
Las fuerzas combinadas de los Falcone, los Romanos, los irlandeses, y los rusos habían esperado un asedio. Habían esperado que Dante se acobardara detrás de sus muros reforzados y negociara por su vida.
En cambio, las puertas volaron y Dante Lombardi lideró a sus hombres directamente hacia los dientes del enemigo.
La cacofonía de fuego automático rasgó la noche tormentosa. Los destellos de las bocas de fuego estroboscópicos como relámpagos erráticos, iluminando la danza macabra de la muerte.
Dante se movió a través del fuego cruzado con la gracia aterradora e intocable de un fantasma. No buscó cobertura. Marchó hacia adelante, su rifle ladrando con precisión mortal, derribando mercenarios fuertemente armados con disparos únicos y despiadados a la cabeza y el pecho.
Era una fuerza de la naturaleza, una ira inmoladora que consumía todo en su camino.
Encontró a Don Falcone acobardado detrás de una SUV fuertemente blindada, rodeado por su guardia de élite. La fachada arrogante del viejo se había desmoronado completamente, reemplazada por el terror crudo y visceral de un hombre dándose cuenta de que había despertado a un Leviatán.
Dante no redujo la velocidad. Dejó caer sin problemas su rifle vacío, sacando su Glock 19 personalizada en un movimiento fluido. Puso una bala a través de la rótula del primer guardia, una ronda a través de la garganta del segundo, y destrozó el esternón del tercero.
El silencio cayó repentinamente sobre ese pequeño bolsillo del campo de batalla. La tormenta rugía, pero el fuego de armas cesó mientras los soldados restantes del sindicato presenciaban lo inevitable.
Dante se cernió sobre Don Falcone, la lluvia lavando la sangre y el lodo de sus anchos hombros.
Falcone levantó sus manos temblorosas, los anillos pulidos en sus dedos atrapando la luz tenue.
“Dante, muchacho, espera. Podemos negociar. Puedo darte los puertos, las líneas de suministro, cualquier cosa. Tú… tú tomaste a mi hermano,” interrumpió Dante, su voz más fría que la lluvia helada cortando la noche.
“Y pusiste tus manos sobre mi mujer.”
Antes de que Falcone pudiera pronunciar otra palabra de falsa súplica, Dante levantó la Glock y jaló el gatillo.
El disparo resonó con una finalidad enfermiza, extinguiendo la línea de sangre Falcone para siempre.
Para la mañana, la tormenta había amainado. Las pesadas nubes grises se fracturaron, permitiendo que rayos brillantes de luz dorada del sol perforaran e iluminaran la carnicería dejada en la estela de la ira Lombardi.
La pesada puerta de acero de la sala de pánico hizo clic y siseó abriéndose.
Gemma, quien había pasado la noche agonizante acurrucada en el piso, se lanzó hacia arriba.
La vista que la recibió hizo que su aliento se atascara en su garganta.
Dante estaba de pie en la puerta, su traje a medida arruinado, cortado en tiras y completamente saturado con la sangre de sus enemigos. Un vendaje blanco crudo estaba apresuradamente envuelto alrededor de su bíceps izquierdo, floreciendo con un parche fresco de rojo. Parecía exhausto, brutalizado, y absolutamente invencible.
“Dante,” sollozó, lanzando la cautela al viento mientras se lanzaba a través de la habitación.
Dejó caer su arma, atrapándola en el aire con su brazo bueno. La aplastó contra su pecho, enterrando su rostro en la cascada fragante de su cabello oscuro, respirando el aroma de su perfume de vainilla como un hombre ahogándose rompiendo la superficie del océano.
No le importó la sangre empapando su ropa o el dolor ardiendo en su hombro. Solo le importaba el latido frenético y hermoso de su corazón contra sus costillas.
“Se acabó,” murmuró ferozmente, sus labios rozando contra su sien.
“Se han ido, Gemma. Todos ellos. Estás a salvo.”
Ella se aferró a su cuello, sus lágrimas empapando su cuello arruinado. La pesadilla que los había perseguido a ambos durante 5 años finalmente se había ahogado en sangre.
Una semana después, la Gran Catedral del bajo mundo de Boston era una reliquia de una era pasada. Escondida detrás de la fachada inocua de una iglesia gótica abandonada, era un santuario de vidrieras, incienso ardiente, y poder absoluto y despiadado.
Hoy, el aire adentro estaba espeso de tensión.
Los ancianos restantes del alto consejo, los capos canosos, y los líderes subyugados de los sindicatos rivales se sentaron en los pesados bancos de madera, susurrando furiosamente. El bajo mundo estaba en caos.
Dante Lombardi había roto un compromiso sagrado y aniquilado a cuatro familias rivales en una sola noche de violencia sin precedentes.
“Se ha vuelto loco,” se burló un anciano del Don de la facción Romano, agarrando su bastón de punta de plata.
“Todo este derramamiento de sangre por una secretaria glorificada. La chica debe ser castigada. Ella lo manipuló. Exigimos que entregue a Gemma Thorne como ofrenda de paz para equilibrar la balanza.”
Murmullos de acuerdo ondearon por la catedral en sombras. Temían al monstruo en que se había convertido Dante, y en su cobardía, buscaban atacar a la mujer que creían era su única debilidad.
De repente, las masivas puertas dobles de hierro forjado en la entrada de la catedral se abrieron de golpe, golpeando las paredes de piedra con un estruendo ensordecedor que silenció a la congregación entera instantáneamente.
Dante Lombardi cruzó el umbral.
Era la imagen absoluta de un soberano regio y aterrador, vestido con un traje de tres piezas negro a medida impecable. Su cabello oscuro perfectamente peinado hacia atrás, sus ojos de obsidiana barriendo la habitación con una mirada que prometía ejecución instantánea a cualquiera que se atreviera a respirar incorrectamente.
Pero fue la mujer caminando a su lado la que robó el aliento de cada hombre en la habitación.
Gemma Thorne era una visión de devastadora belleza letal. Llevaba un vestido de noche de seda rojo carmesí hasta el suelo que drapeaba sobre sus curvas voluptuosas como fuego líquido. El corte estratégico de la tela elegantemente ocultaba las gasas envolviendo sus costillas sanando mientras exhibía la inclinación orgullosa e inflexible de su barbilla.
La sangre que había derramado por esta familia ahora era llevada como una insignia de honor, irradiando un aura de poder intocable. Ya no era la asistente silenciosa escondida en las sombras del Don. Era una diosa de la venganza.
Dante no caminó detrás de ella, ni caminó delante de ella. Sostuvo su mano firmemente en la suya, sus dedos entrelazados mientras caminaban por el pasillo central en perfecto paso unificado.
Los ancianos quedaron completamente silenciosos. La pura dominancia abrumadora emanando de la pareja forzó a los jefes de la mafia canosos a apartar la mirada en pura sumisión instintiva.
Dante llevó a Gemma más allá de los bancos, caminando directamente por los escalones de mármol hasta el nivel más alto del altar, donde el trono forrado de terciopelo del Don supremo se sentaba. Pero Dante no se sentó.
Se giró para enfrentar al consejo, manteniendo a Gemma a su lado.
“Escucho susurros en mi ciudad.” La voz de Dante resonó a través del espacio cavernoso, suave, profunda, y teñida de letalidad absoluta.
“Escucho demandas por la cabeza de la mujer que me salvó la vida. Escucho a hombres que sobrevivieron mi misericordia, cuestionando mi autoridad.”
Fijó sus ojos en el anciano Romano que había hablado antes. El viejo prácticamente se encogió en la madera del banco.
“Déjenme ser absolutamente claro,” continuó Dante. El silencio en la catedral tan profundo que una pluma cayendo habría sonado como un disparo.
“Los Falcone fueron arquitectos de traición. Asesinaron a mi sangre. Los sindicatos que se pusieron de su lado han sido reducidos a cenizas. Eso no fue locura. Eso fue una advertencia.”
Dante se giró completamente hacia Gemma. El vacío frío y asesino en sus ojos instantáneamente se derritió en un charco de adoración ardiente e innegable.
El aliento colectivo del bajo mundo se atascó cuando el Don más despiadado de la historia estadounidense metió la mano en el bolsillo interior de su chaqueta. Sacó una pesada caja de terciopelo. La abrió de golpe, revelando una pieza de joyería impregnada de siglos de historia Lombardi.
El collar de diamante negro.
Era un collar de platino intrincadamente tejido e incrustado con diamantes impecables centrados alrededor de un diamante negro masivo e impecable que parecía tragarse la luz a su alrededor. Era el símbolo definitivo de poder reservado exclusivamente para la matriarca suprema de la familia.
Y entonces Dante Lombardi, el hombre que no se inclinaba ante ningún dios ni rey, retrocedió y cayó de rodillas en el frío piso de mármol.
Un jadeo colectivo resonó por la catedral. Varios capos abiertamente se persignaron.
Los ojos oscuros de Gemma se abrieron, su corazón martillando contra sus costillas sanando mientras miraba hacia abajo al hombre imponente y aterrador que estaba pledging todo su imperio a ella.
“Durante 5 años, fuiste mi escudo en la oscuridad,” declaró Dante, su voz llevando claramente a los rincones más lejanos de la habitación. La miró hacia arriba, ofreciendo el collar.
“Sangraste por mis pecados y estuviste dispuesta a desaparecer para salvar mi vida. Pero no quiero una vida donde no estés parada exactamente aquí.”
Alcanzó hacia arriba, sus grandes manos cicatrizadas delicadamente envolviendo los pesados diamantes helados alrededor de la cálida columna de su cuello, abrochando el broche intrincado con un clic suave.
Dante se puso de pie de nuevo, cerniéndose sobre la congregación, su brazo envolviendo posesivamente la cintura de Gemma, tirándola pegada contra su costado.
“Desde este día en adelante,” rugió Dante, su voz sacudiendo las vidrieras.
“Gemma Thorne ya no es mi asistente. Es mi esposa. Es la reina suprema de la familia Lombardi. Su palabra es mi palabra. Sus enemigos son mis enemigos. Su poder es absoluto e igual al mío.”
Sus ojos de obsidiana barrieron los rostros aterrorizados en los bancos.
“Cualquiera que la falte el respeto, cualquiera que la mire mal, cualquiera que incluso respire una palabra contra ella en las sombras no solo enfrentará mi ira. Enfrentarán una masacre que hará que la masacre Falcone parezca un acto de misericordia. ¿Tenemos un entendimiento?”
La capitulación fue absoluta, total, e inmediata.
El anciano Romano se puso de pie sobre piernas temblorosas e inclinó profundamente en la cintura.
“Entendemos, Don Lombardi.” Volvió sus ojos al piso, dirigiéndose a la impresionante mujer en el vestido carmesí.
“Larga vida a la reina del sindicato.”
Como una ola rompiendo sobre la orilla, cada hombre en la catedral se puso de pie e inclinó profundamente, sus voces uniéndose en un canto solemne, aterrorizado, y absolutamente respetuoso que resonó en los altos techos abovedados.
“La reina del sindicato. La reina del sindicato.”
Gemma miró sobre las cabezas inclinadas de los hombres más peligrosos del país, los hombres que habían querido verla muerta hace solo momentos.
Sintió el peso pesado y frío del diamante negro contra su garganta. Pero más importante, sintió el calor inmóvil y abrasador de la mano de Dante descansando en su cintura.
La chica que casi se había desangrado hasta morir en el piso de su apartamento se había desvanecido. En su lugar estaba una mujer que sostenía el corazón de un monstruo gobernando un imperio de sombras.
Giró su cabeza, mirando hacia arriba a los ojos de Dante. El jefe de la mafia brutal le ofreció una sonrisa rara y impresionante que le pertenecía enteramente a ella.
Justo allí en el nivel más alto del altar, bañados en la brillante luz dorada de la mañana de Boston derramándose a través de las vidrieras, Dante la atrajo hacia adentro. La besó, un beso profundo, consumidor y sísmico que sabía a victoria, salvación, y una eternidad de hermosa y sin disculpas oscuridad.
El bajo mundo se inclinó, pero Dante solo se arrodilló por ella.
