Ella Escondió una Herida de Bala Bajo su Vestido de Novia

Ella Escondió una Herida de Bala Bajo su Vestido de Novia

ACTO 1 — LA CONTADORA

No hay nada más fuerte que el silencio de un hombre despiadado que acaba de darse cuenta de que su nueva esposa se está desangrando.

Cuando el jefe más temido del sindicato de Chicago desabotonó su saco de esmoquin en su noche de bodas, no esperaba la mancha cálida y carmesí en su camisa blanca impecable.

Se suponía que ella sería su novia segura e intocable.

En cambio, había caminado por el pasillo, sonreído para las cámaras, y tomado su mano, todo con una bala enterrada en su costado.

En el mundo despiadado e hiperglamoroso del hampa de Chicago, Harper Hayes era prácticamente invisible, y así era exactamente como le gustaba.

No era el tipo de mujer que usualmente ocupaba la órbita de jefes mafiosos despiadados. Las mujeres que flanqueaban a los hombres del sindicato eran delgadas como navajas, quirúrgicamente mejoradas, y cubiertas de seda de diseñador, pareciendo más dagas ornamentales que seres humanos.

Harper, por otro lado, era talla 20, cómodamente suave con muslos gruesos, un busto pesado, y un guardarropa que consistía enteramente de cárdigans de cachemira oversize y pantalones prácticos.

Era la contadora forense principal del sindicato. Mientras los ejecutores rompían huesos para saldar deudas, Harper descifraba códigos fiscales complejos y números de enrutamiento offshore para esconder el dinero sangriento de la familia.

Trabajaba para Roman Costa.

Roman era un hombre tallado en mármol italiano frío y pura violencia. A los 34 años, había tomado control de la familia Costa después de la muerte sospechosa de su padre, estabilizando su imperio con una brutalidad silenciosa y aterradora.

Era imponente, alto, de hombros anchos, con ojos del color de un lago Michigan tormentoso, y una mandíbula que podía cortar vidrio.

Todos le temían. Todos excepto Harper.

Se sentaba en su oficina débilmente iluminada en la parte trasera de un almacén legítimo de importación/exportación cerca del Navy Pier, sus dedos volando sobre un teclado mecánico. Un canoli a medio comer de la panadería de Damato descansaba sobre una servilleta junto a su taza de café.

Estaba inmersa en una serie de libros contables encriptados cuando la pesada puerta de roble se abrió con un crujido.

Roman entró, trayendo consigo el aroma de colonia cara de bergamota y pólvora.

“Estás aquí tarde.” La voz profunda y grave de Roman rompió el silencio.

Harper no se inmutó. Ajustó sus lentes de marco grueso y siguió escribiendo.

“El dinero nunca duerme, Señor Costa. Especialmente no cuando Victor Rossi está tratando de malversar $3 millones de tus operaciones de casino en el Southside.”

Roman se detuvo en seco. Caminó hacia su escritorio, apoyando sus grandes manos en el borde de la madera de caoba, invadiendo su espacio personal.

La respiración de Harper se entrecortó, aunque trató desesperadamente de ocultarlo. Era agudamente consciente de su cuerpo cada vez que él estaba cerca. Se sentía demasiado grande, demasiado torpe, demasiado ordinaria para un hombre que comandaba la habitación solo con respirar en ella.

Sin embargo, Roman nunca la miraba con el desdén o la lástima que a menudo recibía de sus capos. Cuando Roman la miraba, su mirada era pesada, evaluadora, y extrañamente cálida.

“¿Rossi me está robando?”, preguntó Roman quedamente. Del tipo suave que precedía a una masacre.

“Sí”, confirmó Harper, girando su monitor para mostrarle las discrepancias resaltadas. “Lo está canalizando a través de una compañía fantasma bajo el apellido de soltera de su madre. Necesito la memoria USB física de la casa de seguridad en Pilson para probárselo a la comisión, pero el rastro digital es innegable.”

Roman miró la pantalla, luego sus ojos se desviaron hacia Harper. Estudió la curva suave de ella, el rubor subiendo por su cuello, y la forma en que su cuerpo exuberante se movía nerviosamente bajo su suéter grueso.

“Eres una genio, Harper”, murmuró, su voz bajando una octava. “Pero las cosas están a punto de ponerse peligrosas. La reunión de la comisión es en cuatro días. Necesito presentar un frente unido, inquebrantable. Un jefe sin esposa es visto como una vulnerabilidad por la sangre vieja. Piensan que soy demasiado salvaje, demasiado sin anclas para liderar.”

El estómago de Harper cayó en picada. Los rumores eran ciertos. Entonces Roman iba a casarse con una de las princesas de la mafia para asegurar su reinado.

“Felicidades por adelantado”, forzó, las palabras sabiendo a ceniza.

Roman extendió la mano, sus nudillos rozando ligeramente la piel suave de su mano. El contacto envió una onda de choque a través de su sistema nervioso.

“No me caso con una princesa de la mafia, Harper. Son víboras, y no duermo con serpientes en mi cama.”

Hizo una pausa, sus ojos tormentosos fijándose en los de ella.

“Me caso contigo.”

Harper se atragantó con su propio aliento.

“¿Perdón?”

“Nos casamos este sábado en la Catedral del Santo Nombre. Es un arreglo de negocios. Tú obtienes protección absoluta, una finca privada, y $10 millones depositados en una cuenta suiza. Yo obtengo una esposa en la que realmente puedo confiar. Una mujer que es leal, brillante, y no me apuñalará por la espalda mientras duermo.”

“Roman, yo—no encajo en tu mundo”, tartamudeó, gesticulando hacia su figura plena. “Mírame. No soy el tipo de mujer que Adon pone en su brazo para los paparazzi. Se reirán de ti.”

La mandíbula de Roman se apretó, un músculo temblando en su mejilla. Se inclinó hasta que sus labios estuvieron a centímetros de su oreja.

“Que se rían. Le cortaré la lengua a cualquier hombre que te falte el respeto. Eres exactamente la mujer que quiero a mi lado.”

Debería haber dicho no.

Debería haber empacado sus maletas y huido a Canadá.

Pero Harper había estado albergando un amor doloroso y silencioso por su jefe durante tres años. La ilusión de ser suya, aunque solo fuera por show, era una droga que no podía rechazar.

Asintió.

Poco sabía que ese simple asentimiento estaba a punto de ponerla directamente en la mira de una guerra.

ACTO 2 — LA EMBBOSCADA

Era jueves por la noche, apenas 48 horas antes de que estuviera lista para caminar por el pasillo.

Roman estaba encerrado en reuniones de emergencia con sus capos, estrategizando para las consecuencias una vez que expusiera a Victor Rossi a la comisión.

Pero Harper sabía que faltaba una pieza. Los archivos digitales no eran suficientes. Rossi tenía negación plausible. Necesitaba el libro mayor físico, la memoria USB escondida en una caja fuerte en la casa de seguridad de Pilson.

Sabiendo que Roman nunca la dejaría ir, Harper tomó una decisión imprudente.

Tomó un Uber al borde industrial de Pilson bajo la cubierta de una lluvia torrencial de Chicago.

Tenía los códigos de acceso. Se suponía que sería un trabajo de cinco minutos de entrada y salida.

Se deslizó dentro del edificio de ladrillo dilapidado. El olor a moho y cerveza rancia espeso en el aire. Su corazón latía contra sus costillas mientras ingresaba el código en la caja fuerte del piso.

La cerradura hizo clic.

Sacó la memoria USB plateada, aferrándola en su palma temblorosa.

“Lo hice”, pensó, una sonrisa triunfante cruzando su cara. “Aseguré su trono.”

Entonces la puerta principal explotó hacia adentro.

Astillas de madera volaron por el aire mientras tres hombres con equipo táctico irrumpieron en el almacén.

No eran hombres de Costa. Llevaban los brazaletes azules del Sindicato Rossi.

Victor Rossi había descubierto que ella se estaba acercando.

“¡Encuentren a la gorda y consigan el drive!”, gritó uno de ellos sobre la lluvia torrencial.

La sangre de Harper se heló.

Se arrastró hacia atrás, usando su peso y momentum para lanzarse detrás de una máquina de manufactura de acero oxidada. Justo cuando una lluvia de balas atravesó la habitación, el rugido ensordecedor de fuego automático hizo eco en el espacio confinado.

El drywall explotó en polvo pulverulento.

Se arrastró sobre sus manos y rodillas, el concreto áspero rasgando sus pantalones. Necesitaba alcanzar la salida de incendios trasera.

“¡Está detrás de la prensa!”, gritó una voz.

Harper se arrastró hacia la puerta roja de salida, lanzando su cuerpo pesado hacia adelante con cada onza de adrenalina que poseía. Golpeó la barra de emergencia con su hombro.

La puerta voló abierta, recibiendo la lluvia helada.

¡Bang!

Un calor abrasador y cegador perforó su costado izquierdo, justo arriba de su cadera.

La fuerza de ello la giró, enviándola estrellándose en el callejón embarrado.

Harper jadeó, un horrible sonido húmedo desgarrándose de su garganta. Se sentía como si una varilla de hierro al rojo vivo hubiera sido clavada a través de su carne.

No dejó de moverse. El pánico y la adrenalina secuestraron su sistema nervioso. Se levantó tambaleándose, tropezando ciegamente en el laberinto de callejones oscuros, la lluvia torrencial enmascarando sus pasos y lavando su rastro.

Corrió hasta que sus pulmones ardieron y su visión se nubló con manchas negras, finalmente colapsando en el asiento trasero de un taxi aleatorio, esperando afuera de una tienda de conveniencia a millas de distancia.

“¿A dónde, señora?”, preguntó el taxista.

Sin mirar atrás, Harper se aferró a su costado, su cárdigan negro grueso absorbiendo la sangre, escondiendo la lesión catastrófica en el interior oscuro.

“North side, por favor. Solo conduzca.”

Para cuando Harper se arrastró a su apartamento, estaba temblando tan violentamente que apenas podía abrir la puerta. Tropezó hacia el baño y encendió la dura luz fluorescente.

Cuando se quitó la ropa empapada, dejó escapar un sollozo ahogado.

Allí, en la curva suave y pálida de su cintura, había un agujero irregular y sangrante.

Era un rasguño de lado a lado. La bala había atravesado la parte más gruesa de todo su tejido graso en su costado, pero milagrosamente había evitado sus órganos vitales y el hueso de la cadera.

Si hubiera sido una mujer más delgada, la bala habría destrozado su pelvis.

Sus curvas literalmente le habían salvado la vida.

Pero estaba sangrando profusamente.

Su primer instinto fue llamar a Roman.

Pero se detuvo, su teléfono flotando en su mano ensangrentada.

Si llamaba a Roman, él desataría el infierno esta noche. Iría tras Rossi inmediatamente, violando la tregua del sindicato antes de la reunión de la comisión. Perdería su posición, su imperio, y posiblemente su vida en una guerra callejera total.

Además, si iba a un hospital, los doctores estaban obligados a reportar heridas de bala al Departamento de Policía de Chicago. El nombre de Roman sería arrastrado a una investigación federal justo antes de su boda.

“Tengo que protegerlo”, pensó, lágrimas corriendo por su cara. “Tengo que esconder esto hasta después de la boda. Hasta que él presente el drive a la comisión.”

Harper abrió su botiquín.

Antes de trabajar para la mafia, había sido estudiante de pre-veterinaria. Sabía cuidado básico de trauma.

Mordiendo una toalla enrollada, Harper vertió yodo puro directamente en la herida abierta. Un grito animalístico amortiguado se desgarró de su garganta. El dolor era astronómico, enviando manchas oscuras danzando a través de su visión.

Sudando y llorando, enhebró una aguja de sutura. Con manos temblorosas, perforó su propia piel una y otra vez, tirando del hilo grueso a través de la carne desgarrada, atando la herida apretada.

Debido al tejido suave y profundo de su cuerpo, tirar de la piel para coserla fue una batalla agonizante contra sus propias curvas.

Cuando finalmente terminó, 12 puntadas irregulares sostenían su carne junta.

Lo cubrió con gasas y cinta médica impermeable, vendándolo apretadamente. Se tragó cuatro analgésicos fuertes de una prescripción vieja, hundiéndose en los azulejos fríos del baño, temblando, aferrando la memoria USB a su pecho.

Tenía que sobrevivir mañana.

Tenía que ponerse un vestido de novia y casarse con un jefe mafioso, sonriendo para el mundo, mientras su cuerpo gritaba de agonía.

ACTO 3 — LA BODA

La mañana del sábado rompió sobre Chicago con una brillantez helada e implacable.

Dentro de la suite nupcial del Hotel Drake, el aire estaba espeso con el aroma de laca para el cabello, lirios caros, y perdición inminente.

Harper estaba parada frente a un enorme espejo dorado, mirando a una extraña.

Las costureras habían hecho un milagro. El vestido de novia era una obra maestra impresionante de seda marfil y encaje vintage diseñada para acentuar su figura plena. Presentaba un escote off-the-shoulder que resaltaba sus clavículas y un corpiño de corsé fuertemente emballenado que ceñía su cintura apretada antes de fluir en una cola dramática y barrida.

Se veía hermosa, impresionante, como una verdadera reina de la mafia.

Pero debajo de las capas de seda, Harper estaba en un infierno viviente.

El corsé estaba apretado terriblemente, presionando directamente contra su herida de bala recién cosida. Cada vez que respiraba, el ballena del corpiño cavaba en el tejido inflamado. Se sentía como un cuchillo dentado moliendo sus costillas.

Había cubierto la herida con una capa gruesa de vendaje líquido, gasa extra, y cinta adhesiva solo para asegurar que absolutamente nada se filtrara a la seda blanca.

Se había tomado Vicodin de máxima potencia, pero apenas quitaba el filo de la agonía ardiente y pulsante.

“Te ves impresionante, Señorita Hayes”, murmuró la estilista, ajustando su velo.

“Gracias”, susurró Harper, su voz tensa, un sudor frío brotando en la parte posterior de su cuello.

Cuando llegó el momento, fue escoltada a la Catedral del Santo Nombre.

Las bancas estaban repletas con los hombres y mujeres más peligrosos del Medio Oeste. Jefes rivales, políticos, y soldados del sindicato todos se giraron para mirar cuando las pesadas puertas de madera se abrieron.

Al final del pasillo estaba Roman Costa.

Era devastador en un esmoquin negro a medida, su camisa blanca nítida y stark contra la oscuridad de su traje.

Cuando sus ojos encontraron a Harper, la máscara fría y calculadora del jefe se resbaló, su aliento visiblemente se atrapó. La miró no como una socia de negocios, sino como un hombre enteramente consumido.

Harper forzó a sus piernas a moverse.

Paso, dolor. Paso, agonía.

Con cada movimiento, sentía las puntadas estirándose, luchando contra la presión sofocante del corsé. El dolor la estaba mareando.

Mantuvo sus ojos fijos en los de Roman, usando su mirada firme e intensa como un ancla para no desmayarse.

Cuando finalmente lo alcanzó, él tomó sus manos. Sus manos eran tan grandes, tan cálidas.

“Eres espectacular”, murmuró bajo su aliento, inclinándose para que solo ella pudiera oír.

“Gracias”, logró una sonrisa temblorosa.

La ceremonia fue un borrón de oraciones en latín, incienso, y flashes cegadores de los fotógrafos contratados. Cuando Roman deslizó el pesado anillo de diamante de 5 quilates en su dedo, su pulgar rozó sus nudillos.

“Juro protegerte, Harper. Con mi vida, con mi sangre”, juró, y ella escuchó la absoluta y aterradora verdad en su voz.

Casi se derrumbó llorando allí mismo.

“Si supieras de quién es la sangre que ya está derramándose”, pensó.

La recepción en la finca Costa fue extravagante. Candelabros de cristal, torres de champán desbordantes, y una orquesta de 12 piezas.

Harper se sentó junto a Roman en la mesa principal, forzándose a sorber agua, incapaz de comer un solo bocado de la comida de cinco tiempos.

“¿Estás bien, Mia Moglie?”, preguntó Roman, su mano cayendo para descansar en su muslo bajo la mesa. Su pulgar acarició su carne suave a través de la tela. “Estás pálida y temblando.”

“Solo abrumada”, mintió Harper suavemente, ofreciéndole una sonrisa suave. “Es mucha gente.”

“Casi termina”, prometió, sus ojos oscureciéndose con un calor posesivo que hizo que su corazón se acelerara, momentáneamente anulando el dolor. “Entonces te tengo toda para mí.”

Entonces vino el primer baile.

Roman la llevó al centro de la pista de mármol. Cuando la orquesta comenzó a tocar un vals lento y barrido, la atrajo pegada contra su cuerpo.

Harper jadeó, su mano se apretó directamente sobre su cintura, justo sobre la herida oculta.

La presión de su mano grande y fuerte, presionando el corsé contra la carne desgarrada, era cegadora.

Bordes negros se arrastraron a su visión. Agarró sus hombros con fuerza, mordiendo el interior de su mejilla tan fuerte que probó cobre.

“Relájate, Harper”, susurró contra su cabello, malinterpretando su rigidez como nervios. “Estás a salvo ahora. Te tengo.”

“Aguanta”, cantó en su mente. “Solo aguanta. 10 minutos más.”

Podía sentir algo húmedo y cálido extendiéndose debajo de los vendajes. Las puntadas se estaban desgarrando. La herida se había reabierto bajo el estrés del corsé y el baile.

Finalmente, misericordiosamente, Roman le hizo señas a su subjefe de que se retiraban.

Entre vítores y copas levantadas, la escoltó lejos del salón de baile y hacia el elevador privado que llevaba a la suite principal.

Las puertas se cerraron, sellándolos en silencio.

Harper se recostó pesadamente contra la pared del elevador, su pecho jadeando. Los analgésicos se habían acabado completamente.

Se sentía enferma, mareada, y húmeda.

El elevador hizo ding, y Roman la llevó por el pasillo hacia la extensa suite nupcial débilmente iluminada.

La habitación era romántica. Pétalos de rosa, velas, el horizonte de Chicago brillando afuera de las ventanas de piso a techo.

Roman se giró hacia ella. La mirada en sus ojos era rapaz.

El matrimonio de conveniencia era claramente una mentira. Quería a su esposa.

Se quitó su saco de esmoquin negro, lanzándolo sobre una silla de terciopelo. Se paró frente a ella en sus pantalones a medida y esa camisa blanca impecable y nítida.

“He esperado 3 años para tenerte en esta habitación, Harper”, dijo Roman, su voz un retumbo bajo y peligroso.

Dio un paso más cerca, cerrando la distancia entre ellos.

“3 años de verte esconder tu hermoso cuerpo detrás de esos suéteres oversize.”

Extendió la mano, sus grandes manos agarrando su cintura para atraerla contra él.

Harper no pudo contenerlo más.

Un gemido agudo y patético escapó de sus labios mientras sus rodillas se doblaban.

Roman la atrapó instantáneamente, sus poderosos brazos envolviéndola para evitar que cayera al suelo.

“Harper. Oye, ¿qué pasa? ¿Te sientes mareada?”

La levantó contra su pecho, sosteniendo todo su peso. Pero cuando ajustó su agarre alrededor de su cintura, lo sintió.

Su mano no encontró la seda suave y seca de su vestido.

Encontró algo resbaladizo, algo empapado y pesado.

Frunciendo el ceño, Roman apartó su mano izquierda de su costado. En la luz tenue de las velas, su mano estaba cubierta de un líquido carmesí espeso, oscuro y brillante.

Sangre.

ACTO 4 — LA REVELACIÓN

Roman se congeló.

El aire en la habitación pareció desvanecerse.

Lentamente, con total incredulidad, miró hacia abajo a su propio pecho, donde había presionado a Harper contra él para atrapar su caída. Su camisa de boda blanca inmaculada ahora estaba manchada con una horrorosa, masiva mancha de sangre fresca.

Sus ojos tormentosos se levantaron de golpe hacia su cara pálida y sudorosa.

El despiadado jefe mafioso, un hombre que había visto incontables hombres morir, se veía absolutamente aterrorizado.

“¿Harper?”, Roman logró decir, su voz quebrándose, enteramente desprovista de su poder usual. “Harper, ¿por qué estás sangrando?”

Las palabras se arrancaron de la garganta de Roman, crudas y completamente irreconocibles. El temido e intocable jefe del sindicato de Chicago miró hacia abajo a sus manos empapadas de sangre, luego a la masiva mancha roja extendiéndose en su camisa blanca a medida.

Sus ojos gris tormenta estaban muy abiertos con pánico.

Las rodillas de Harper cedieron completamente. Roman la atrapó sin esfuerzo, barriendo todo su peso en sus brazos como si no pesara nada en absoluto.

La llevó a través de la extensa suite, sus zancadas devorando la distancia hacia la enorme cama king California. La recostó contra las sábanas de seda blanca impecables, que inmediatamente comenzaron a florecer con su sangre.

“Roman, lo siento”, jadeó, sus manos temblando mientras trataba de cubrir el desgarro en su vestido. “Arruiné tu camisa. Arruiné las sábanas.”

“Al diablo la camisa, Harper”, rugió Roman, el puro terror en su voz sobresaltándola.

Se arrancó su propia camisa arruinada, lanzándola a un lado, su pecho musculoso y muy tatuado subiendo y bajando en jadeos erráticos y pánicos.

Metió la mano en el bolsillo de sus pantalones, produciendo una navaja táctica negra y elegante.

“Tengo que cortar el vestido. No te muevas”, ordenó, su voz cayendo en el tono terriblemente calmado y muerto de un hombre que lidiaba con vida y muerte todos los días.

Con precisión quirúrgica, Roman deslizó la hoja debajo del pesado corsé emballenado de su vestido a medida. Cortó hacia arriba.

La seda y encaje vintage de $50,000 cedieron con un sonido de desgarro agudo.

Cuando la presión agonizante y sofocante del corsé se abrió de golpe, una nueva ola de sangre caliente se derramó de su costado.

Roman inhaló bruscamente.

Allí, en la curva suave y lujosa de su cadera, había una herida grotesca e irregular. La cinta adhesiva y las gasas que había aplicado estaban completamente saturadas y despegadas, revelando la verdad horrorosa.

Vio la carne enojada e inflamada, los bordes crudos, y el inconfundible hilo negro grueso sosteniendo la herida junta en un zigzag desesperado y torpe.

“¿Es esto—es esto una herida de bala?”, la voz de Roman tembló.

Dejó caer el cuchillo, sus manos ensangrentadas flotando sobre su carne arruinada, aterrorizado de tocarla y causarle más dolor.

“Harper, ¿te cosiste tú misma?”

“Tenía que hacerlo”, gimió, las lágrimas finalmente derramándose por sus pestañas. La adrenalina se había ido completamente, dejando atrás nada más que agonía cegadora y nauseabunda.

“No podía ir a un hospital. Lo habrían reportado, la policía, la comisión. Habrían retrasado la boda. Necesitabas esta boda para asegurar tu asiento.”

Roman la miró fijamente, completamente paralizado por la pura magnitud de su lealtad.

Había recibido una bala. Cosido su propia carne, con una aguja doméstica. Se había atado en un corsé que aplastaba huesos y sonrió a través de una boda en catedral y una recepción, todo para proteger su trono.

“¿Quién hizo esto?”, preguntó, su voz súbitamente vacía de toda emoción.

Era la voz de una parca.

Harper débilmente alcanzó su bolso de novia con cuentas, que había dejado caer en el borde de la cama. Sus dedos ensangrentados forcejearon con el cierre.

Sacó la memoria USB plateada, su carcasa metálica manchada con su sangre, y la presionó en la palma de Roman.

“Victor Rossi”, respiró, sus párpados revoloteando mientras el shock comenzaba a establecerse. “Fui a la casa de seguridad en Pilson anoche. Me emboscaron. Pero lo conseguí, Roman. Conseguí el libro mayor. Las cuentas offshore, las compañías fantasma, los números de enrutamiento. Ya no puede esconderse.”

Roman miró el pequeño pedazo de metal en su mano, luego de vuelta a su novia moribunda.

“Fuiste a una casa de seguridad del cartel sola.”

El absoluto horror en sus ojos se transformó en una necesidad desesperada y frenética de salvarla.

Agarró su teléfono satelital encriptado de la mesita de noche. Marcó una secuencia de números, presionando el teléfono a su oído, mientras su otra mano agarraba una toalla blanca gruesa y estéril del baño, presionándola fuerte contra su costado.

Harper gritó, su espalda arqueándose de la cama.

“Lo sé, Gatina. Lo sé. Lo siento mucho”, murmuró frenéticamente, inclinándose sobre ella, presionando sus labios contra su frente. “Mantente despierta. Mantén tus ojos en mí.”

La línea hizo clic.

“Trae al Dr. Fischer a mi suite en el Drake ahora. Si no está aquí en 4 minutos, quemaré su clínica hasta los cimientos.”

Roman ladró al teléfono, colgando antes de que el hombre al otro lado pudiera responder.

Se subió a la cama junto a ella. Su pecho desnudo manchado con su sangre mientras se inclinaba con su peso pesado sobre la toalla, aplicando presión crítica.

La visión de Harper estaba tunneling, los bordes volviéndose un negro borroso y reconfortante.

“No te atrevas a cerrar los ojos, Harper”, ordenó Roman, su voz quebrándose. Le acarició su mejilla pálida con su mano libre, su pulgar acariciando su línea de mandíbula.

“No puedes hacer esto. No puedes entregarme las llaves de mi reino y luego dejarme. Eres mi esposa. Eres mía.”

“Duele, Roman”, susurró, su cabeza rodando hacia un lado.

“Lo sé. Te tengo. Estoy justo aquí”, prometió, besando las lágrimas de sus mejillas, sus propios ojos ardiendo con un calor húmedo y furioso. “Me salvaste, Harper. Ahora, déjame salvarte.”

Pero Anton Fischer, un ex cirujano de trauma desacreditado que ahora operaba exclusivamente para el bajo mundo de Chicago y contratistas de seguridad privada, irrumpió por las puertas de la suite exactamente 3 minutos y medio después.

Estaba flanqueado por dos de los ejecutores fuertemente armados de Roman cargando masivas bolsas médicas tácticas llenas de equipo de rescate.

“Muévete, Roman”, ordenó Fischer, dejando caer sus bolsas en la alfombra empapada de sangre.

Roman no quería soltarla, pero sabía que tenía que hacerlo. Retrocedió, su pecho jadeando, sus manos goteando carmesí. Se retiró a la esquina más oscura de la suite, observando como un animal rabioso enjaulado.

Mientras Fischer y sus médicos inundaban a su esposa, le inyectaron morfina de alta calidad, cortando el resto del vestido de seda arruinado.

Cuando Fischer vio la herida, dejó escapar un silbido bajo.

“Jesucristo, un calibre .45 de lado a lado”, murmuró Fischer, poniéndose guantes estériles e inmediatamente cortando las puntadas improvisadas de Harper. Empaquetó la enorme herida con gasas de combate QuickClot, deteniendo la hemorragia arterial.

Roman caminaba por las sombras, el aroma a cobre y antiséptico quemando sus pulmones.

Cada vez que Harper gemía en su neblina inducida por drogas, la mandíbula de Roman se apretaba lo suficiente para agrietar sus muelas.

45 minutos agonizantes después, Fischer se apartó de la cama. Harper estaba inconsciente, respirando constantemente, conectada a una IV de solución salina y antibióticos. Un vendaje de presión profesional impecable envuelto alrededor de su cintura.

“¿Va a vivir?”, exigió Roman, saliendo de las sombras.

Fischer se limpió el sudor de la frente.

“Es increíblemente afortunada, Roman. La bala entró en su flanco izquierdo y salió por la espalda, evitando enteramente sus órganos vitales.”

Fischer hizo una pausa, mirando al jefe mafioso con seriedad clínica.

“Viajó a través de una capa profunda de tejido adiposo subcutáneo. Si hubiera sido una mujer más delgada, si no tuviera el tejido graso que tiene, ese calibre de bala habría destrozado su cresta ilíaca, cortado la arteria femoral, y perforado su intestino inferior. Habría desangrado en ese callejón en menos de 3 minutos.”

Roman miró fijamente al doctor, las palabras haciendo eco en su mente.

Su cuerpo le había salvado la vida.

Durante años, Roman había observado a Harper tratar de encogerse. La había visto esconder sus curvas exuberantes y hermosas bajo suéteres oversize terribles, disculpándose por ocupar espacio en un mundo obsesionado con ángulos huecos y afilados.

Y sin embargo, la misma suavidad que ella odiaba había sido la armadura que la trajo de vuelta a él.

“Necesitará dos semanas de reposo en cama. Antibióticos fuertes y sin estrés”, instruyó Fischer, empacando su equipo. “Mantén la herida limpia. Volveré mañana a revisar por infección.”

“Gracias, Anton”, dijo Roman, su voz plana y desprovista de emoción. “Nadie sabe de esto. Yo nunca estuve aquí.”

Fischer asintió, desapareciendo por la puerta con sus hombres.

La suite quedó en muerto silencio.

ACTO 5 — LA VENGANZA

Roman caminó hacia el masivo baño de mármol. No se duchó. Simplemente se lavó las manos, viendo la sangre de Harper girar por el desagüe, volviendo el agua rosa.

Cuando volvió a entrar al dormitorio, jaló una silla justo al borde de la cama y se sentó.

No durmió.

Se sentó allí en sus pantalones manchados de sangre, observando el constante subir y bajar de su pecho, su mano sosteniendo la de ella.

Era media mañana cuando Harper finalmente se movió. Las pesadas cortinas blackout mantenían la habitación envuelta en sombras.

Parpadeó contra la luz tenue, un gemido seco escapando de su garganta. Inmediatamente, un vaso de agua con un popote fue presionado a sus labios.

Bebió ávidamente, luego abrió los ojos completamente para ver a Roman.

Se veía exhausto, salvaje, y devastadoramente guapo. No se había cambiado de ropa. Su torso desnudo todavía llevaba tenues manchas de su sangre seca.

“Estás despierta”, murmuró, su voz ronca como papel de lija.

“Lo siento”, susurró ella. La morfina haciendo su lengua pesada.

“Si te disculpas una vez más, Harper, voy a perder la cabeza”, dijo Roman suavemente, inclinándose hacia adelante.

Apoyó su frente contra la de ella, tomando un aliento profundo y tembloroso.

“Casi mueres. Casi mueres sola en la lluvia por una maldita memoria USB.”

“Por ti”, lo corrigió, sus ojos pesados fijándose en los suyos. “Victor iba a humillarte en la comisión. Iba a usar el dinero faltante para reclamar que eras inepto para liderar. No podía dejarlo tomar tu trono, Roman.”

Roman se apartó ligeramente, sus ojos gris tormenta ardiendo en los de ella.

“Tú eres mi trono, Harper.”

La respiración de Harper se atrapó.

“¿De verdad crees que me casé contigo por conveniencia?”, preguntó Roman, su voz espesa con emoción cruda y sin restricciones. “Podría haber comprado cien esposas diferentes para apaciguar a la comisión. Te elegí porque he estado hopelessmente, enteramente obsesionado contigo desde el día que entraste a mi almacén hace 3 años. Te elegí porque eres la mujer más inteligente y hermosa que he conocido. Pero no podía tocarte. Eras mi empleada hasta que Rossi forzó mi mano.”

Harper lo miró fijamente, lágrimas brotando en sus ojos.

“¿No te importa que me vea así, que no sea como las otras mujeres en tu mundo?”

La mano de Roman se desvió hacia abajo, descansando suavemente sobre los gruesos vendajes en su cadera suave.

“Tu cuerpo te mantuvo viva, Harper. Tu cuerpo te trajo de vuelta a mí. Cada centímetro de ti es absolutamente perfecto, y lo adoraré por el resto de mi vida. ¿Me entiendes?”

Un sollozo se rompió de su pecho y asintió.

Roman se inclinó, capturando sus labios en un beso suave y desesperadamente tierno. Sabía a sal y supervivencia.

Cuando finalmente se apartó, el tierno y amoroso esposo desapareció, reemplazado instantáneamente por el jefe del sindicato de Chicago.

Roman se puso de pie, caminando hacia el escritorio donde la memoria USB plateada y ensangrentada estaba.

Sacó una laptop encriptada segura de su maletín e insertó el drive.

Sus dedos volaron sobre el teclado. Eludió los protocolos de seguridad de Rossi con las claves de acceso que Harper había proporcionado previamente. Los archivos florecieron en la pantalla.

Harper tenía razón. Había libros contables detallando más de $3 millones sifonados de los casinos Costa enrutados a través de una docena de compañías fantasma.

Pero mientras Roman cavaba más profundo en las subcarpetas ocultas, un silencio oscuro y letal cayó sobre la habitación.

“¿Qué es?”, preguntó Harper, sintiendo el cambio en la atmósfera.

Los ojos de Roman estaban fijos en la pantalla, un músculo palpitando violentamente en su mandíbula.

“Rossi no solo estaba robando para enriquecerse. Estaba pagando a alguien. Estaba canalizando dinero a una cuenta privada de gestión de patrimonio en Julius Baer Group en Zúrich.”

“¿A quién?”

Roman giró la laptop para que ella pudiera ver la pantalla.

El nombre del beneficiario en la cuenta offshore era cristalino.

Leo Corsini.

El subjefe de Roman. Su hombre de confianza. El hombre que había estado a su lado en el altar justo ayer.

Leo lo había vendido a Rossi. Leo era quien había alertado a Rossi de que Harper se estaba acercando a los libros contables. Leo era la razón por la que había un escuadrón de asesinos esperándola en la casa de seguridad.

“Él te tendió una trampa”, susurró Roman, su voz vibrando con una rabia demoníaca y aterradora.

Cerró la laptop con un chasquido agudo.

Roman caminó hacia el clóset y sacó un traje negro fresco, pero no se puso una camisa limpia. En cambio, caminó hacia el sillón y recogió la camisa de esmoquin blanca arruinada y empapada de sangre de la noche anterior.

Se metió los brazos en las mangas, abotonándola. La masiva mancha carmesí cubría todo su pecho y estómago. Se puso su saco de traje negro encima, dejando el saco desabotonado, para que la sangre fuera prominente, horrorosamente visible.

“Roman, ¿qué estás haciendo?”, preguntó Harper, su corazón latiendo fuerte.

“La comisión se reúne en 2 horas en el Hotel Blackstone”, dijo Roman, deslizando una elegante Glock 9mm en su funda de hombro. La miró de vuelta, sus ojos fríos y muertos.

“Duerme un poco, Señora Costa. Tengo que ir a trabajar.”

ACTO 6 — LA COMISIÓN

El salón de baile de cristal del histórico Hotel Blackstone olía a caros puros cubanos, scotch añejo, y poder inmenso.

La comisión, los cinco jefes de las familias criminales más poderosas del Medio Oeste, se sentaron alrededor de una masiva mesa de caoba pulida. En la esquina de la habitación, Victor Rossi se recostó en un sillón de cuero, girando líquido ámbar en un vaso de cristal, viéndose inmensamente complacido consigo mismo. Junto a él estaba Leo Corsini, el subjefe de Roman, proyectando un aire de preocupación leal.

Las pesadas puertas de roble con manijas de latón del salón de baile se abrieron violentamente.

El bajo murmullo de conversación instantáneamente murió.

Roman Costa entró a la habitación.

No caminó como un recién casado. Caminó como un verdugo.

Su cara era una máscara de granito tallado, sus ojos oscuros y vacíos.

Pero no fue su expresión lo que causó que los cinco dones se congelaran en sus asientos.

Fue su camisa debajo de su saco de traje negro impecablemente a medida.

Su camisa blanca de botones estaba saturada de sangre carmesí oscura y seca. Parecía como si hubiera masacrado a un hombre con sus propias manos antes de entrar al hotel.

La sonrisa engreída de Rossi se desvaneció. Leo dio un medio paso nervioso hacia atrás.

“Disculpas por mi tardanza”, dijo Roman, su voz haciendo eco en los techos abovedados.

Caminó hacia la cabecera de la mesa. No se sentó. Desabotonó su saco, empujándolo hacia atrás para que la sangre fuera imposible de ignorar.

“Jesucristo, Roman”, murmuró Don Moretti, el hombre más viejo en la mesa. “¿De quién es esa sangre?”

“De mi esposa”, respondió Roman fuerte, claramente, y sin vacilación.

La habitación entera se tensó. El aire se volvió instantáneamente pesado con la amenaza de violencia extrema.

En el sindicato, no se tocaba a la familia de un jefe. Era la única regla sagrada que tenían.

Roman metió la mano en el bolsillo de su saco y sacó la memoria USB plateada, estrellándola en el centro de la mesa de caoba. El chasquido metálico sonó como un disparo.

“Ayer”, comenzó Roman, su voz mortalmente calmada. “Mi contadora principal descubrió una discrepancia en las operaciones del casino del Southside. $3 millones robados en los últimos 8 meses. Rastreó el dinero hasta una casa de seguridad en Pilson.”

Giró su mirada lentamente, deliberadamente fijando sus ojos en Victor Rossi.

“Fue a asegurar los libros contables físicos, pero fue emboscada por un escuadrón de asesinos. Tres hombres llevando el azul de Rossi. Abrieron fuego contra una mujer desarmada.”

La voz de Roman finalmente se quebró, sangrando furia cruda en la habitación.

“Pusieron una bala de calibre .45 en mi esposa horas antes de mi boda.”

Murmullos de shock e indignación ondearon alrededor de la mesa. Los dones miraron a Rossi, sus expresiones endureciéndose.

“Eso es una mentira.” Rossi se puso de pie, su cara enrojeciéndose, aunque una gota de sudor rodó por su sien. “Está inventando esto para cubrir su propia mala gestión. ¿Dónde está la prueba? Ella es una contadora, no una soldado.”

“La prueba está en ese drive”, dijo Roman fríamente. “Y está corroborada por rastreo independiente de investigadores de Croll, Inc., a quienes retuve esta mañana. Detalla cada compañía fantasma, cada número de enrutamiento offshore, y cada centavo robado.”

Roman entonces giró su cabeza, sus ojos muertos cambiando hacia su subjefe.

“Pero Victor no actuó solo”, continuó Roman, alejándose de la mesa, cerrando la distancia entre él y Leo Corsini. “Victor sabía que ella venía porque una rata en mi propia casa la delató.”

La cara de Leo se drenó de todo color. Abrió la boca para hablar, para negarlo, para rogar.

“Jefe, lo juro—”

Roman se movió más rápido de lo humanamente posible. No sacó su arma. Sacó la navaja táctica negra de su bolsillo.

En un movimiento fluido y brutal, Roman agarró a Leo por la nuca, lo estrelló de cara contra la mesa de caoba pulida, y clavó la hoja directamente a través de la parte posterior de la mano de Leo, clavándola en la madera sólida.

El grito agonizante de Leo desgarró el salón de baile. Sangre salpicó los vasos de cristal esparcidos. Los guardias en la habitación alcanzaron sus armas, pero Don Moretti levantó una mano, deteniéndolos. Las traiciones familiares internas eran manejadas por el jefe. Sin interferencia.

Roman se inclinó, su cara a centímetros de la oreja de Leo, aunque su voz era lo suficientemente fuerte para que toda la comisión la escuchara.

“Tomaste dinero de una cuenta privada de Julius Baer financiada por Rossi. Vendiste a mi esposa para ser asesinada en un callejón.”

“No sabía que iba a dispararle”, sollozó Leo, luchando contra la hoja, su sangre acumulándose en la mesa. “Solo dijo que necesitaba el drive. Prometió que no la tocaría.”

“No tienes derecho a decir su nombre”, rugió Roman.

El sofisticado jefe finalmente rompiéndose, desatando al animal debajo.

Arrancó la Glock de su funda de hombro, metió el cañón contra la parte posterior del cráneo de Leo, y apretó el gatillo.

¡Bang!

El disparo ensordecedor resonó, dejando a Leo sin vida en el suelo, dejando una salpicadura grotesca en el papel tapiz antiguo.

El salón de baile descendió a un muerto silencio. El aroma a pólvora y cobre instantáneamente superó el humo del cigarro.

Roman se paró sobre el cuerpo, respirando pesadamente, su pecho jadeando, la sangre de su esposa en su camisa, ahora acompañada por la sangre de un traidor en sus manos.

Lentamente giró su cabeza para mirar a Victor Rossi.

Rossi estaba temblando. Metió la mano en su saco, un movimiento desesperado y tonto por su propia arma.

“No lo hagas”, advirtió Roman suavemente, levantando su arma, apuntándola directamente entre los ojos de Rossi. “Si sacas esa arma, no solo te mataré. Borraré el nombre Rossi de la faz de la tierra. Quemaré tus propiedades. Masacraré a tus capos. No dejaré nada más que cenizas.”

Don Moretti se aclaró la garganta, levantándose lentamente. Miró la memoria USB, luego a Rossi, y finalmente a Roman.

El viejo asintió.

“La comisión reconoce el agravio”, declaró Moretti, su voz un decreto grave. “Victor Rossi rompió la tregua sagrada. Apuntó a una civil, una contadora, y a la esposa de un jefe. Su vida es forfeit.”

Rossi dejó escapar un sonido ahogado, retrocediendo hacia la puerta.

“No pueden hacer esto. Yo siento en la comisión—”

“Ya no”, dijo Roman.

No parpadeó mientras apretaba el gatillo dos veces.

Dos rondas alcanzaron a Rossi en el pecho, lanzándolo hacia atrás contra las pesadas puertas de roble antes de que se deslizara a la alfombra.

Muerto.

Roman lentamente bajó su arma.

Presionó el liberador del cargador, atrapando el clip y expulsando la ronda en la recámara, probando que su violencia había concluido. Colocó el arma vacía en la mesa junto a la memoria USB.

Miró alrededor de la habitación a los restantes atónitos dones del Medio Oeste.

“Hay rumores de que un hombre se vuelve débil por el matrimonio”, dijo Roman, su voz cayendo a una resonancia quedamente mortal. Gesturó hacia la masiva mancha de sangre en su pecho.

“Mi esposa recibió una bala por este sindicato. Cosió su propia carne, se ató en un corsé, y se paró en un altar, sonriendo solo para que yo pudiera estar aquí hoy protegiendo este imperio. No tengo una debilidad, caballeros.”

Roman recogió su saco de traje, lanzándolo sobre su hombro.

“Tengo una reina, y cualquiera que le falte el respeto terminará justo como ellos.”

Sin otra palabra, Roman dio la espalda a la carnicería, empujó las pesadas puertas de latón, y salió del salón de baile.

Tenía una esposa a la que volver.

ACTO 7 — LA REINA

El viaje de vuelta al Hotel Drake fue un borrón de luces de neón reflejándose en el pavimento mojado por la lluvia de Lake Shore Drive.

Roman se sentó en la parte trasera de su Cadillac Escalade blindada, mirando el horizonte de Chicago. La adrenalina que había alimentado su ejecución de Rossi y Leo estaba lentamente disminuyendo, dejando atrás un profundo agotamiento hasta los huesos.

Pero mientras miraba hacia abajo a la sangre oscura y seca manchando su pecho, su corazón latía con un único propósito impulsor. Había asegurado la ciudad, pero lo único que importaba estaba esperándolo en la suite del penthouse.

Cuando Roman finalmente entró de nuevo a la habitación silenciosa y débilmente iluminada, el aroma agudo de antiséptico y hierro todavía colgaba pesado en el aire.

Las pesadas puertas de roble hicieron clic cerrándose detrás de él, sellando fuera la violencia del mundo. Se quitó su saco de traje, dejándolo caer al suelo, y comenzó a desabotonar la camisa arruinada empapada de sangre.

Caminó hacia el baño de mármol, quitándose la ropa, y entró a la ducha humeante. Vio el agua volverse rosa, luego roja, lavando la carnicería de la comisión por el desagüe hasta que estuvo limpio.

Vestido en un par de pantalones de sudadera de algodón gris suave, Roman caminó descalzo de vuelta al dormitorio.

Harper estaba despierta.

Estaba recostada ligeramente contra una montaña de almohadas de plumas. La línea de IV pesada todavía estaba pegada a la parte posterior de su mano suave, goteando constantemente fluidos y antibióticos en sus venas.

Su cabello oscuro y grueso estaba extendido en marañas salvajes y hermosas por las fundas de almohada de seda blanca a pesar de su piel pálida y las ojeras bajo sus ojos.

Para Roman, era la criatura más radiante que Dios había puesto en esta tierra.

“Roman”, respiró, su voz ronca, sus ojos inmediatamente escaneando su pecho, buscando heridas frescas. “¿Estás herido? ¿Qué pasó?”

Roman caminó hacia el borde de la cama y se sentó cuidadosamente, asegurándose de no sacudir el colchón y agitar sus puntadas. Extendió la mano, su mano grande y cálida, suavemente acariciando su mejilla. Su pulgar acarició su pómulo con una reverencia que bordeaba la adoración.

“Estoy perfectamente bien, Gatina”, susurró Roman, sus ojos gris tormenta suavizándose enteramente. “Se acabó. Victor Rossi está muerto. Leo Corsini está muerto. La comisión reconoció el ataque contra ti como una violación de la tregua sagrada. La familia Costa tiene el asiento absoluto de poder en el Medio Oeste, y nadie se atreverá a desafiarnos nunca más.”

Harper dejó escapar un largo aliento tembloroso, sus ojos revoloteando cerrados mientras una lágrima se deslizaba por su mejilla.

“No puedo creer que fuera Leo.”

“Pagó por su traición”, dijo Roman firmemente, su voz sin remordimiento. “Nadie te toca y vive. Me aseguré de que todos lo entendieran. Hoy, entré al Hotel Blackstone llevando la camisa en la que te atrapé. Les dejé ver tu sangre. Les dejé ver exactamente qué pasa cuando me provocan.”

Harper abrió los ojos, una sonrisa débil y débil tocando sus labios.

“Siempre fuiste dramático para ser el jefe de una contadora.”

Roman dejó escapar una risa húmeda y genuina, inclinándose hacia adelante para presionar su frente contra la de ella.

“Soy lo que necesites que sea, Harper, pero hay algo que necesitas saber. Nunca volverás a ese almacén junto al Navy Pier. Nunca volverás a esconderte en la habitación trasera.”

Harper frunció el ceño ligeramente en confusión.

“Pero los libros contables, los impuestos del sindicato—”

“Tengo 50 hombres que pueden hacer números”, interrumpió Roman suavemente, su mano trazando la curva de su mandíbula hasta su cuello exuberante. “No necesito una contadora forense, Harper. Necesito una consigliere. Necesito una reina. Y probaste hoy que posees más fuerza y brillantez estratégica que cualquier hombre sentado en esa mesa de la comisión.”

La respiración de Harper se atrapó. Miró al hombre que había amado en secreto durante 3 años, dándose cuenta de que el matrimonio de conveniencia estaba enteramente destrozado.

Esto era real. Su devoción era absoluta.

“Hablando de brillantez estratégica”, susurró Harper, haciendo una mueca ligeramente mientras cambiaba su peso.

“Roman, pásame mi teléfono de mi bolso de novia con cuentas, el que llevé a la iglesia.”

Roman frunció el ceño, pero se puso de pie, recuperando su pequeño bolso de novia del tocador. Sacó su teléfono inteligente personalizado fuertemente encriptado y se lo entregó.

Los dedos de Harper, aunque ligeramente temblando por los analgésicos, volaron por la pantalla. Abrió una aplicación oculta disfrazada de un rastreador de mercado de valores estándar. Un reloj de cuenta regresiva apareció en la pantalla mostrando exactamente 42 minutos restantes.

Con unas pocas pulsaciones rápidas, ingresó un código de acceso alfanumérico y presionó desactivar. El reloj de cuenta regresiva rojo desapareció, reemplazado por una marca de verificación verde.

“¿Qué fue eso?”, preguntó Roman, sus ojos entrecerrándose con curiosidad.

“¿De verdad pensaste que fui a esa casa de seguridad sin un plan de contingencia?”

Harper lo miró, una chispa traviesa y brillante en sus ojos cansados.

“Rossi pensó que la memoria USB física era la única vulnerabilidad. Pero mientras descargaba el libro mayor, también instalé un protocolo fantasma en sus servidores privados. Un dead man’s switch.”

Roman la miró fijamente, completamente cautivado.

“¿Qué hizo el switch?”

“Si no ingresaba mi código de acceso biométrico en este teléfono cada 24 horas”, explicó Harper, su voz ganando fuerza. “El protocolo automáticamente reenviaría todo su portafolio offshore, las coordenadas GPS de sus escondites de armas, y una lista de todos sus jueces sobornados directamente al fiscal principal en el Tribunal Federal Dirksen con una copia carbón oculta al escritorio de investigación del Chicago Tribune.”

Roman estaba enteramente sin palabras. Un escalofrío de pura admiración trazó su camino por su columna vertebral.

“Incluso si hubiera desangrado hasta morir en ese callejón”, dijo Harper suavemente. “Rossi habría estado en custodia federal para el lunes por la mañana. Tenía su imperio por la garganta antes de que siquiera ordenara a sus hombres apretar el gatillo.”

Un pesado silencio eléctrico llenó la suite.

Roman miró a su esposa, su cuerpo suave y exuberante envuelto en vendajes, su mente brillante y letal operando 10 pasos adelante de los hombres más peligrosos de la ciudad.

De repente, Roman cayó de rodillas justo al lado de la cama.

No le importó su orgullo, su estatus, o su temible reputación. Tomó su mano suave y manicurada en ambas de las suyas y la presionó a sus labios, besando sus nudillos con una devoción feroz y ardiente.

“Eres aterradora”, murmuró Roman contra su piel, sus ojos ardiendo con un calor oscuro y posesivo. “Y eres magnífica. Nunca he estado más obsesionado con una mujer en toda mi vida.”

Harper se sonrojó, el calor extendiéndose por su pecho.

“A pesar de que no me veo como las otras esposas. Incluso con estas cicatrices.”

Roman se puso de pie, inclinándose sobre ella. Cuidadosamente apartó el cabello de su cara, su mirada cayendo a los gruesos vendajes envolviendo su cintura.

“Tu cuerpo es una obra maestra, Harper. Tus curvas salvaron tu vida y tu mente salvó mi imperio. Pasaré el resto de mis días adorando cada centímetro de ti. No hay otra mujer en este mundo para mí. Eres mi reina. Hoy, mañana, y hasta el día que muera.”

Se inclinó, capturando sus labios en un beso profundo y consumidor de almas. Ya no era un beso desesperado de supervivencia, sino una promesa de un futuro terriblemente hermoso.

Harper se derritió en su toque, sus manos enredándose en su cabello oscuro.

Semanas después, dentro de la fuertemente fortificada y extensa Finca Costa en Winnetka, las cosas habían cambiado drásticamente.

Harper ya no era la mujer invisible en suéteres oversize.

Vestida en una lujosa bata de seda verde esmeralda profundo a medida para abrazar perfectamente sus curvas pesadas, se sentó a la cabecera de la masiva mesa del comedor junto a Roman.

Los capos principales del sindicato presentaban sus números semanales no solo al jefe, sino a ella.

Era intocable. Era brillante.

Y cada vez que Roman Costa la miraba, todo el bajo mundo conocía una verdad innegable.

La cosa más peligrosa sobre el jefe no era su arma.

Era la mujer que quemaría el mundo para proteger.