El Jefe Mafioso Que la Salvó de la Cárcel y la Convirtió en Su Reina
CAPÍTULO 1: LA CAÍDA DE PRESTON
Juntos salieron del lounge, los dos guardaespaldas masivos de Roman cayendo perfectamente en paso detrás de ellos.
El viaje en elevador hasta el gran salón de baile fue completamente silencioso, pesado con una espesa anticipación eléctrica. El brazo de Alex estaba enganchado al de Roman, su sólida e inflexible fuerza sosteniéndola mientras las puertas ornamentadas de la Gala de San Judas aparecían a la vista.
La música orquestal se elevaba a través del cristal. Alex podía ver a la multitud reuniéndose cerca del escenario principal. Preston estaba de pie en el podio, tocando el micrófono, su sonrisa pulida firmemente en su lugar. A su lado estaba Sabrina, luciendo triunfal en un vestido plateado llamativamente caro.
—Damas y caballeros —la voz de Preston resonó a través de los altavoces, silenciando la habitación—. Gracias a todos por estar aquí esta noche. Antes de proceder con la subasta benéfica, tengo un anuncio personal muy especial que hacer con respecto a mi futuro.
—Ahora —murmuró Roman contra el oído de Alex, su aliento caliente contra su piel.
Las pesadas puertas de caoba fueron empujadas por los guardias de Roman. El fuerte crujido repentino resonó como un disparo a través del cavernoso salón de baile.
Las cabezas giraron en unísono.
Allí, bañada en la brillante luz de la entrada de los candelabros, estaba Alex.
No parecía una víctima descartada. Con la barbilla en alto, su vestido esmeralda atrapando la luz, y su brazo firmemente entrelazado con el gánster más temido de la ciudad, parecía una emperatriz.
El silencio en la habitación era ensordecedor. La élite adinerada de Nueva York se apartó instantáneamente, retrocediendo como si Moisés mismo estuviera partiendo el Mar Rojo.
Reconocieron a Roman Costa, y reconocieron la aterradora implicación de su presencia.
La voz de Preston murió completamente en su garganta. El micrófono emitió un agudo chillido de retroalimentación mientras su mano caía perfectamente límpida a su costado. El color drenó de su rostro tan rápidamente que parecía un cadáver, sus ojos saltones mientras dardos de Alex al hombre letal y torreante a su lado.
—Estabas diciendo, Preston —la voz de Roman no era fuerte, pero cortó el silencio muerto del salón de baile como una hoja serrada.
El padre de Sabrina, parado en la primera fila, dejó escapar un jadeo ahogado, dejando caer instantáneamente su copa de champán. Se hizo añicos contra el piso de mármol, pero nadie se movió.
Alex miró directamente a los ojos aterrorizados de Preston y sonrió.
El juego acababa de comenzar.
El silencio en el Gran Salón de San Judas no era meramente quietud. Era una presión física presionando los pulmones colectivos de los ciudadanos más elitistas de Nueva York.
El cuarteto de cuerdas se había detenido abruptamente a mitad de arco, dejando un vacío agudo y resonante en el cavernoso espacio.
Cada ojo estaba fijo en la entrada, donde Alex estaba anclada al lado de un hombre cuya reputación estaba construida sobre eficiencia despiadada y poder aterrador.
Preston Hayes parecía como si toda la sangre hubiera sido sifonada de sus venas. Su boca se abría y cerraba en una muda y patética imitación de un pez sofocándose en tierra seca. Sus nudillos estaban blancos donde agarraba los bordes de madera del podio, su piel estirada y prácticamente rasgándose.
—Sr. Costa —Preston finalmente logró decir, su voz quebrándose en un octavo agudo y agudo que resonó lastimosamente a través del micrófono—. Yo… puedo explicar todo. Las… las transferencias offshore, la línea de tiempo, todo va a ser rectificado para mañana por la mañana.
Roman no levantó la voz. No necesitaba hacerlo. Dio un paso adelante, trayendo a Alex con él, su movimiento sincronizado apartando el mar de hombres de esmoquin y mujeres de seda.
—Rectificado —Roman repitió la palabra, rodándola de su lengua con una sedosidad peligrosa y burlona—. Una elección de vocabulario fascinante, Preston. Implica que un simple ajuste puede arreglar el hecho de que has estado intentando lavar dinero que pertenece a mi sindicato a través de una serie de compañías fantasma cada vez más descuidadas. Y peor.
Roman hizo una pausa, sus ojos oscuros y depredadores recorriendo la multitud aterrorizada antes de fijarse en el padre de Sabrina, William Kensington.
El hombre mayor estaba temblando, su champán derramado empapando los puños de sus pantalones a medida.
—Peor —continuó Roman, su voz bajando a un ronroneo bajo y letal—. Intentaste usar la prístina reputación profesional de mi acompañante aquí, Alex, para falsificar las tasaciones que cubrirían tus rastros. Pretendías descartarla ante los investigadores federales mientras comprabas tu seguridad con el dinero de Kensington.
Un jadeo colectivo y horrorizado onduló a través del salón de baile. Los socialités murmuraron furiosamente, sus ojos dardos entre Alex, Preston, y la familia Kensington.
William Kensington dio un paso adelante, su rostro enrojecido de un rojo apopléjico y furioso. No era un tonto. Sabía que el Sindicato Costa podía desmantelar su fondo de cobertura en cuestión de horas, y si eran arrastrados a una investigación federal de lavado de dinero vinculada a la mafia, el legado de su familia estaba efectivamente muerto.
—Preston —ladró Kensington, su voz temblando con una mezcla de terror y furia absoluta—. ¿Es esto cierto? ¿Estás en deuda con el Sr. Costa?
—William, por favor. Es solo un problema temporal de flujo de efectivo —tartamudeó Preston, levantando las manos defensivamente.
—Eres un parásito arrogante e imprudente —rugió Kensington, abandonando completamente el decoro pulido de la gala.
Se giró hacia su hija, que estaba mirando a Preston con una mezcla de repulsión y horror.
—Sabrina, aléjate de él este instante.
Sabrina no necesitó que se lo dijeran dos veces. Recogió las faldas de su vestido plateado y prácticamente corrió por las escaleras del escenario, dejando a Preston completamente solo bajo el reflector cegador.
—El ascenso está terminado —declaró Kensington, girándose de vuelta a Preston, apuntándolo con un dedo tembloroso—. El compromiso es una ficción. Si alguna vez te acercas a menos de 50 pies de mi hija o mi firma de nuevo, no esperaré a que el Sr. Costa trate contigo. Te arruinaré yo mismo.
Las rodillas de Preston se doblaron. Agarró el podio para no colapsar. Su cabello perfectamente peinado ahora caía lívidamente sobre su frente empapada de sudor.
En menos de tres minutos, todo su imperio de mentiras se había quemado hasta convertirse en cenizas. Su carrera. Su prometida adinerada. Su protección de las autoridades.
Todo desaparecido.
Alex lo vio desmoronarse, una profunda satisfacción helada asentándose en sus huesos.
Este era el hombre que había planeado enviarla a prisión para salvar su propio pellejo. Ahora era un fantasma. Un hombre muerto caminando en un traje a medida.
Roman giró la cabeza, mirando hacia abajo a Alex. La dureza en sus ojos se derritió en algo que parecía peligrosamente cercano al orgullo.
—¿Estás satisfecha, mia? —murmuró, el término italiano de cariño enviando una onda de calor directo a su núcleo.
—Más que satisfecha —susurró Alex de vuelta, su voz notablemente constante a pesar del caos a su alrededor.
—Bien. El aire aquí se ha vuelto increíblemente viciado —declaró Roman en voz alta, despidiendo al hombre arruinado en el escenario sin una segunda mirada—. Nos vamos.
Sin esperar una respuesta de la multitud atónita, Roman giró sobre sus talones. Su mano masiva se deslizó del brazo de Alex para descansar firme y posesivamente en la parte baja de su espalda, guiándola de vuelta a través de las puertas de caoba.
Los dos guardaespaldas imponentes cerraron las puertas detrás de ellos, sellando a Preston Hayes dentro de su tumba recién construida.
CAPÍTULO 2: LA PROPUESTA
La caminata hacia el elevador privado fue un borrón de adrenalina.
Cuando las puertas se deslizaron cerrándose, sellándolos en la caja espejada y suavemente iluminada, Alex finalmente dejó escapar el aliento que sentía que había estado conteniendo durante una hora.
Sus piernas de repente se sintieron como plomo, la pura magnitud de lo que acababa de hacer cayendo sobre sus hombros.
Acababa de apalancar al jefe criminal más peligroso de Norteamérica para ejecutar una venganza mezquina contra un corredor de Wall Street.
Roman se apoyó contra la pared de cristal del elevador, observándola con un enfoque intenso y sin parpadear. Metió la mano en su chaqueta, sacó un elegante estuche de plata, y extrajo un cigarrillo, aunque no lo encendió.
—Actuaste impecablemente —dijo, su voz un ronroneo bajo en el espacio confinado—. Tienes hielo en las venas, Alex. La mayoría de la gente se habría desmayado a mitad del vestíbulo.
—No tuve el lujo de desmayarme —respondió ella, agarrando su bolso de noche con nudillos blancos—. Él iba a destruir mi vida.
—Y ahora su vida está terminada —declaró Roman simplemente, como si discutiera el clima.
El elevador tintineó, abriéndose al estacionamiento VIP subterráneo del hotel.
Un elegante Maybach negro blindado esperaba, con el motor en marcha en las sombras. Uno de los guardaespaldas abrió la puerta trasera. Roman hizo un gesto para que ella entrara.
Alex dudó por una fracción de segundo. Recordó: “Te vas conmigo esta noche.”
Entró en la caverna lujosa con olor a cuero del auto.
Roman se deslizó al lado de ella, la puerta cerrándose con un golpe pesado y definitivo que sonó demasiado como una bóveda cerrándose.
Mientras el auto aceleraba suavemente hacia las calles de Manhattan bañadas por la lluvia, el silencio entre ellos creció espeso, cargado con una electricidad que hacía zumbar su piel.
Roman se inclinó hacia el decantador de cristal incorporado, vertiendo una medida de líquido ámbar en un vaso pesado. Se lo entregó.
—Bebe —ordenó suavemente—. Tus manos están temblando.
Tomó el vaso, el licor ardiente quemando un camino bienvenido por su garganta.
Afuera de las ventanas polarizadas, las luces de neón de la ciudad se difuminaban en rayas de color.
—¿A dónde vamos? —preguntó finalmente Alex, mirando fijamente los nudillos marcados de su mano descansando en la consola entre ellos.
—A casa —respondió Roman, girando su cabeza para atrapar su mirada con la suya—. Mi casa. La cual, dadas las circunstancias actuales, es ahora el lugar más seguro en la tierra para ti.
El Maybach se deslizó suavemente hacia un estacionamiento subterráneo fuertemente fortificado bajo un rascacielos imponente en Tribeca.
Alex fue escoltada hacia un elevador privado con cerradura biométrica que subió sin detenerse, elevándose hasta que sus oídos chasquearon. Cuando las puertas finalmente se deslizaron abriéndose, se encontró pisando un ático expansivo de dos pisos completamente envuelto en cristal de piso a techo, ofreciendo una vista panorámica vertiginosa del horizonte de Manhattan.
El espacio era impresionante, minimalista, oscuro y despiadadamente caro. Pisos de pizarra de carbón, mármol negro, y muebles de cuero profundo dominaban la habitación.
Lucía exactamente como el hombre que lo poseía. Hermoso, frío, e inmensamente poderoso.
Roman se quitó el saco de su traje, lanzándolo descuidadamente sobre una silla de terciopelo. Se aflojó la corbata de seda y desabrochó los dos botones superiores de su camisa blanca impecable. El movimiento casual lo hacía lucir infinitamente más peligroso.
—Quítate los zapatos, Alex. Has estado parada en mármol toda la noche —instruyó, caminando hacia una isla masiva de mármol negro en el centro de la cocina.
Ella obedeció, deslizándose fuera de sus tacones de plata. Sus pies descalzos se hundieron en una alfombra azul medianoche lujosa. Caminó lentamente hacia el centro de la habitación, agarrando la tela de su vestido esmeralda.
La adrenalina de la gala se estaba desvaneciendo, reemplazada por una realización creciente y agonizante de su vulnerabilidad. Estaba completamente aislada en la fortaleza de un rey del crimen.
—Supongo que debería agradecerte —dijo Alex cautelosamente, parada a unos pies de distancia de la isla de la cocina—. No tenías que intervenir de la manera en que lo hiciste. Podrías haber dejado que cayera solo.
Roman vertió dos vasos de agua, deslizando uno a través de la superficie fría de piedra hacia ella. Se apoyó contra el mostrador, cruzando los brazos sobre su pecho, sus ojos oscuros despojando sus defensas capa por capa.
—No hago caridad, Alex —dijo suavemente—. Y no dejo cosas al azar. No estaba sentado en el lounge 2E esta noche por casualidad. Te estaba esperando.
Alex se congeló, el vaso a medio camino de sus labios.
—¿Esperándome? Pero dijiste que estabas rastreando a Preston.
—He estado rastreando a Preston durante seis meses —corrigió Roman, su mirada volviéndose afilada como una navaja—. Es un aficionado descuidado y codicioso. Pensó que era brillante, enrutando mi dinero a través del departamento de antigüedades de Sotheby’s. Pero sabía que las tasaciones eran falsificadas. También sabía que la tasadora senior, una mujer reconocida por su integridad impecable y su ojo brillante, nunca participaría voluntariamente en un fraude tan torpe.
Caminó lentamente alrededor de la isla, su gracia depredadora haciendo que su aliento se atascara. Se detuvo justo a pulgadas frente a ella, tan cerca que podía sentir el calor radiando de su pecho, podía oler la intoxicante mezcla de cedro y peligro en su piel.
—Te investigué, Alex —murmuró, levantando una mano para trazar ligeramente la curva de su hombro desnudo—. Te observé. Vi a una mujer brillante y ferozmente leal desperdiciando su brillantez en un cobarde parásito. Sabía lo que él planeaba hacerte esta noche. Estaba completamente preparado para desmantelarlo yo mismo antes de que pudiera arrastrar tu nombre por el barro.
La mente de Alex daba vueltas. El encuentro entero en el bar no había sido serendipia. Había sido una trampa. Él había orquestado todo, dejándola creer que ella era la que tomaba la iniciativa.
—¿Por qué? —respiró, su corazón martillando contra sus costillas—. ¿Por qué te importaría lo que pasa con mi reputación?
—Porque tu reputación es inmaculada, y tu experiencia es incomparable —declaró Roman, sus dedos subiendo por su cuello para acunar su mandíbula, forzándola a mirar hacia arriba a sus ojos insondables—. Recientemente adquirí una colección privada de arte renacentista de una finca en Florencia. Vale casi mil millones de dólares. Está completamente indocumentada, altamente ilegal que el gobierno italiano sepa de ella, y necesito que sea meticulosamente tasada, catalogada, y subastada privadamente a una lista exclusiva de compradores internacionales.
Se inclinó más cerca, sus labios flotando a meras pulgadas de los suyos.
—Necesitaba a la mejor del mundo, pero la mejor del mundo estaba saliendo con un idiota en Goldman Sachs. Así que removí al idiota del tablero.
Alex lo miró fijamente, atrapada entre puro terror y un extraño y intoxicante thrill.
No solo la había salvado. Había conquistado su vida.
—Me estás forzando a trabajar para la mafia —susurró, un escalofrío recorriendo su columna.
—Te estoy ofreciendo una asociación —corrigió Roman, su pulgar rozando su labio inferior, su mirada cayendo para observar el movimiento—. Preston te usó como escudo. Te hizo pequeña. Yo quiero construirte un imperio. Tendrás recursos ilimitados, protección que el presidente de los Estados Unidos envidiaría, y el 10% de las ganancias de la subasta. Nunca tendrás que responder a una junta corporativa de nuevo.
—¿Y si digo no? —preguntó ella, aunque ya sabía la respuesta.
Roman rió suavemente, un sonido oscuro y vibrante que retumbó en su pecho.
—No dirás que no. Probaste el poder esta noche, Alex. Lo vi en tus ojos cuando lo rompiste en ese escenario. No eres una mujer destinada a vivir una vida tranquila y predecible en las sombras.
Cerró la fracción final de espacio entre ellos.
Su beso no fue gentil. Fue una invasión total y consumidora. Sabía a whiskey caro, dominancia cruda, e inevitabilidad.
Alex jadeó contra su boca, sus manos instintivamente volando hacia arriba para agarrar las solapas de su camisa para no caer. Debería haberlo empujado. Debería haber corrido hacia el elevador.
Pero mientras sus brazos se envolvían alrededor de su cintura, atrayéndola pegada contra su cuerpo duro y fuertemente musculoso, los últimos restos de su vieja vida se quemaron.
Preston, la gala, las reglas por las que siempre había jugado, se habían ido, reducidas a cenizas por el fuego del hombre que la sostenía.
Rompió el beso lentamente, descansando su frente contra la de ella, ambos respirando pesadamente en la fortaleza silenciosa de paredes de cristal.
—Eres mía ahora —susurró Roman ferozmente, sus ojos ardiendo con una posesividad aterradora y absoluta—. Y cualquiera que alguna vez intente lastimarte de nuevo enfrentará toda la ira del Sindicato Costa.
Alex miró al notorio jefe, el hombre que había destrozado su mundo solo para reconstruirlo a su imagen.
No se sentía como una cautiva.
Por primera vez en su vida, parada en los brazos de un monstruo, se sentía como una reina.
Alcanzó hacia arriba, enredando sus dedos en su cabello oscuro, y jaló su boca de vuelta a la suya.
—Muéstrame el arte —susurró contra sus labios.
Y el jefe mafioso sonrió.
CAPÍTULO 3: LA COLECCIÓN
La mañana llegó con luz dorada filtrándose a través de las ventanas de piso a techo del ático de Roman.
Alex despertó en una cama que no recordaba haber visto la noche anterior—sábanas de satén negro, almohadas de plumas, y el aroma persistente de cedro y tabaco que se había convertido en sinónimo de Roman.
Estaba sola.
Se incorporó lentamente, las sábanas cayendo para revelar la camisa de seda de Roman que llevaba puesta—demasiado grande, con los botones mal alineados, oliendo a él.
En la mesita de noche había una taza de café humeante y una nota escrita en una caligrafía elegante y precisa:
El desayuno está en la cocina. Vístete. Tenemos que hablar de negocios.
—R.
Alex sonrió a pesar de sí misma, tomando el café. Era perfecto—negro, sin azúcar, exactamente como le gustaba.
Se vistió rápidamente con la ropa que encontró colgada en el vestidor—un conjunto de pantalones de lino crema y una blusa de seda azul marino, ambos en su talla exacta. Una vez más, Roman había anticipado cada detalle.
Cuando entró a la cocina, lo encontró de pie junto a la isla de mármol, hablando en italiano por teléfono. Llevaba pantalones de traje gris oscuro y una camisa blanca con las mangas enrolladas hasta los codos, revelando los tatuajes que serpenteaban por sus antebrazos.
Colgó cuando la vio.
—Buenos días, mia —dijo, sus ojos recorriéndola con aprobación—. ¿Dormiste bien?
—Sorprendentemente, sí —admitió ella, tomando el plato de fruta fresca y croissants que él le ofreció—. Considerando que anoche destruí la vida de un hombre y me fui a casa con el jefe del crimen organizado.
—Lo hiciste con estilo —dijo Roman, una sonrisa jugando en sus labios—. Preston Hayes pasó la noche en una celda de detención preventiva. Sus cuentas han sido congeladas. Los federales están revisando sus registros como we speak.
—¿Los federales? —Alex casi dejó caer su taza—. Pensé que tú… manejabas estas cosas a tu manera.
—Tengo contactos en varias agencias —dijo Roman casualmente—. Cuando alguien intenta lavar dinero a través de mis puertos sin mi permiso, prefiero que enfrenten la justicia federal que mi justicia personal. Es más… limpio.
Alex procesó esto mientras mordía un croissant.
—¿Y qué pasa conmigo? ¿Los federales no vendrán a buscarme por las tasaciones falsificadas?
—Tus registros han sido limpiados. Las firmas fueron identificadas como falsificaciones. Un empleado descontento de Goldman Sachs ha confesado haber usado tu inicio de sesión. Tienes una coartada irrefutable para cada transacción cuestionable.
Alex lo miró fijamente.
—¿Hiciste todo eso en una noche?
—Tengo un equipo muy eficiente —dijo Roman, sirviéndose más café—. Y tú vales la inversión.
Se sentó frente a ella en la isla, su expresión volviéndose más seria.
—Ahora, hablemos del arte.
La colección estaba guardada en una bóveda subterránea bajo el ático, accesible solo a través de un elevador privado con escaneo de retina.
Cuando las puertas de acero se abrieron, Alex dejó escapar un jadeo.
La habitación era un museo privado—climatizada, con iluminación de espectro completo, y vitrinas de cristal blindado. Pero lo que contenían era lo que le quitó el aliento.
Pinturas de Botticelli. Esculturas de Donatello. Manuscritos iluminados de los Médici. Una Madonna de Rafael. Un boceto de da Vinci.
—Dios mío —susurró Alex, acercándose a una pequeña pintura que reconocería en cualquier lugar—. Esto es… esto es una obra perdida de Caravaggio.
—Sí —dijo Roman, apoyándose contra el marco de la puerta, observándola a ella en lugar del arte—. Fue saqueada durante la Segunda Guerra Mundial. La familia que la tenía originalmente cree que se perdió en el bombardeo de Florencia.
—¿Y cómo la obtuviste?
—La compré de un coleccionista privado en Ginebra. No hizo preguntas. Yo tampoco.
Alex se giró hacia él, su mente de tasadora ya catalogando, evaluando, calculando.
—Esto vale más de mil millones. Tal vez dos. El Caravaggio solo vale 300 millones en el mercado negro. Pero si esto saliera a la luz pública, sería el descubrimiento artístico del siglo.
—Por eso te necesito —dijo Roman, acercándose—. Necesito que catalogues cada pieza, verifiques su autenticidad, y determines el mejor mercado para cada una. Algunas se quedarán en mi colección privada. Otras serán vendidas a compradores selectos. Pero todo debe ser documentado, evaluado, y manejado con absoluta discreción.
—¿Y mi parte?
—El 10% de todas las ventas. Más un salario mensual generoso por tus servicios como curadora de mi colección. Más protección las 24 horas del día.
Alex caminó entre las vitrinas, sus dedos rozando el cristal.
—Esto me tomaría años.
—Tienes todo el tiempo del mundo —dijo Roman, parándose detrás de ella—. Y todo mi respaldo.
Ella se giró para enfrentarlo.
—¿Por qué yo? Podrías contratar a cualquier experto en arte del mundo. Podrías comprar su silencio. ¿Por qué alguien como tú necesita a alguien como yo?
Roman la estudió por un largo momento.
—Porque cualquiera puede ser comprado. Pero tú… tú no te vendiste cuando Preston te ofreció una vida de lujo. No te vendiste cuando te amenazó con la prisión. Te mantuviste firme. Eso es raro.
Se acercó más, su voz bajando.
—Y porque cuando te vi en ese bar, calculando cómo destruir a un hombre sin mancharte las manos, supe que había encontrado a alguien que entiende el verdadero poder. No el poder de la fuerza bruta. El poder de la inteligencia. De la paciencia. De saber exactamente cuándo y cómo golpear.
Alex tragó duro.
—¿Y si te equivocas conmigo?
—No me equivoco —dijo Roman, su mano acunando su mejilla—. Pero si lo hago, será el error más hermoso que haya cometido.
CAPÍTULO 4: LA VIDA EN EL IMPERIO
Los meses que siguieron fueron una educación en el mundo de Roman Costa.
Alex aprendió que el Sindicato Costa no era lo que imaginaba—no era violencia caótica y brutalidad sin sentido. Era un imperio empresarial, con departamentos de logística, finanzas, relaciones públicas, y sí, seguridad. La violencia existía, pero era quirúrgica, raramente vista, y siempre justificada por la necesidad.
Aprendió que Roman tenía enemigos—familias rivales, agencias federales, políticos corruptos que querían su parte del pastel. Pero también tenía aliados—hombres y mujeres que lo respetaban, que lo temían, pero que también confiaban en su palabra.
Aprendió que debajo de la fachada fría y calculadora, Roman tenía un sentido del humor oscuro, una lealtad feroz hacia los suyos, y una soledad profunda que nunca admitía.
Y aprendió que él la miraba a ella de una manera que nadie la había mirado antes—no como una posesión, no como un trofeo, sino como una igual.
Una noche, después de una cena con algunos de sus capitanes, Roman la llevó a la terraza del ático. La ciudad brillaba debajo de ellos, un mar de luces que se extendía hasta el horizonte.
—Preston Hayes fue condenado hoy —dijo Roman, mirando la ciudad—. Veinte años por lavado de dinero y fraude.
Alex asintió. Había testificado en el juicio, su testimonio sellando el destino de su ex novio. No había sentido nada al verlo esposado—ni satisfacción, ni lástima. Solo un cierre frío y limpio.
—¿Y Sabrina Kensington?
—Se casó con un banquero en Boston. Su padre pagó una fortuna para mantener su nombre fuera de los periódicos.
—Por supuesto que sí.
Roman se giró hacia ella, su expresión seria.
—Hay algo que necesito decirte.
Alex sintió un nudo en el estómago.
—¿Qué?
—Cuando te traje aquí, te dije que eras mía. Que cualquiera que te lastimara enfrentaría mi ira. Fue la verdad entonces, y es la verdad ahora.
Se acercó, tomando sus manos.
—Pero también necesito que sepas que eres libre. Libre de irte si quieres. Libre de elegir una vida diferente. He preparado fondos, contactos, todo lo que necesitarías para empezar de nuevo en cualquier lugar del mundo.
Alex lo miró fijamente.
—¿Estás tratando de deshacerte de mí?
—No —dijo Roman, su voz ronca—. Estoy tratando de decirte que lo que sea que elijas, lo respetaré. Si te quedas, será porque quieres, no porque no tienes otra opción.
Alex sintió lágrimas picando sus ojos.
—Eres un idiota —dijo suavemente.
Roman parpadeó.
—¿Perdón?
—Pasé tres años con un hombre que me usó, me manipuló, y planeó enviarme a prisión. Y ahora el hombre más peligroso de Nueva York me está diciendo que soy libre de irme. Que puedo elegir.
Se acercó más, sus manos presionando contra su pecho.
—Elegí quedarme hace meses, Roman. Elegí quedarme el día que me mostraste la colección. Elegí quedarme cada noche que pasé en tus brazos. Elegí quedarme cuando decidí que trabajaría contigo, no para ti.
Roman la miró, algo vulnerable destellando en sus ojos oscuros.
—Alex…
—Te elegí a ti —dijo ella firmemente—. No porque me obligaras. No porque no tuviera otra opción. Sino porque por primera vez en mi vida, alguien me vio por lo que soy y no por lo que podía hacer por ellos.
Roman la jaló hacia él, su beso feroz y posesivo.
—Mía —murmuró contra sus labios.
—Tuya —respondió ella.
CAPÍTULO 5: LA BODA
La boda fue pequeña—solo los leales.
María, la ama de llaves que se había convertido en una figura materna para Alex, lloró durante toda la ceremonia. Los guardaespaldas que la habían protegido durante meses formaron una guardia de honor. Algunos de los capitanes de Roman, hombres rudos y peligrosos que habían aprendido a respetarla, brindaron con champán.
Alex caminó hacia el altar sola—no porque no tuviera a nadie que la entregara, sino porque se pertenecía a sí misma.
Llevaba un vestido de seda color marfil, simple y elegante, con un escote en V que acentuaba su figura. El collar que Roman le había regalado para la boda era un diamante en un engarce de platino—no ostentoso, sino perfecto.
Roman la esperaba al final del pasillo, vestido con un traje negro que acentuaba sus anchos hombros. Sus ojos oscuros brillaban con una emoción que nunca antes había permitido que otros vieran.
Cuando llegó a su lado, tomó sus manos.
—Prometo protegerte con todo lo que soy —dijo, su voz ronca pero firme—. Prometo respetarte, escucharte, y nunca tomar una decisión sobre tu vida sin ti. Prometo amarte hasta el último día de mi existencia.
Alex apretó sus manos.
—Prometo ser tu igual, no tu súbdita —dijo—. Prometo decirte la verdad incluso cuando duela. Prometo construir contigo, no para ti. Y prometo amarte en la luz y en la oscuridad.
Se besaron, y el sol de la tarde, filtrándose a través de los vitrales de la capilla privada, los bañó en luz dorada.
CAPÍTULO 6: EL IMPERIO
Un año después, la colección de arte de Roman estaba completamente catalogada, autenticada, y valorada. Alex había establecido un mercado privado de compradores—coleccionistas anónimos, museos con fondos discrecionales, inversores que pagaban millones por piezas que oficialmente no existían.
Las ventas generaron casi dos mil millones de dólares. La parte de Alex fue más que suficiente para establecer su propia fundación de arte—una organización que ayudaba a repatriar obras saqueadas a sus países de origen, y que financiaba programas de arte para niños de bajos recursos.
Roman había insistido en que la fundación llevara su nombre de soltera—Alexandra Chen—no el de Costa.
—Tu legado debe ser tuyo —dijo—. No quiero que nadie piense que lo construiste gracias a mí.
—Lo construí gracias a ti —protestó ella.
—Lo construiste por tu inteligencia, tu integridad, y tu visión. Yo solo te di la oportunidad de hacerlo.
Una noche, mientras cenaban en la terraza del ático, Alex le preguntó:
—¿Alguna vez te arrepientes? De todo. De cómo me trajiste aquí. De Preston. De la vida que has vivido.
Roman consideró la pregunta mientras miraba la ciudad.
—No —dijo finalmente—. Preston era un problema que necesitaba ser resuelto, y tú eras la solución que no sabía que estaba buscando.
—Muy poético.
—Soy un hombre de muchos talentos.
Alex rió, el sonido flotando en el aire nocturno.
—¿Qué pasa ahora?
Roman se giró hacia ella, sus ojos oscuros brillando con promesa.
—Ahora vivimos. Construimos. Creamos algo que dure más que nosotros.
—¿Y si el mundo se pone en nuestra contra?
—Entonces el mundo aprenderá lo que significa desafiar a los Costa.
Alex sonrió, tomando su mano.
—Mía —dijo.
—Tuya —respondió él.
